Глава 1
В комнате было душно и пахло лекарствами. Сквозь грязное окно угрюмо светило солнце. На маленькой армейской кровати лежал старик. Он отрешенно смотрел перед собой, безмолвно шевеля губами. Больше в комнате никого не было.
Вокруг царил беспорядок. На столе лежали многочисленные колбочки, тюбики и таблетки. Прямо на полу толстой кипой лежали медицинские журналы, изрядно потрепанные, с отогнутыми краями и вырванными страницами. На большом старинном кресле, стоящем у окна, валялась одежда, если вообще ЭТО можно было назвать одеждой. На кресле лежало разноцветное тряпье со множеством заплаток.
Вдруг дверь отворилась, и в комнату вбежал мужчина средних лет с белым чемоданчиком. На нем был белый халат с тремя синими полосками на груди. Это был Мартин, врач Великой Синей Армии (ВСА). За ним толпой вбежали: Дарбис (хозяин квартиры, которую он сдавал за символическую плату-7 брансов в день), Парсина (жена Дарбиса) и толстый незнакомец с черным кейсом в руке. Все трое были одеты в УФРу (утренняя форма рабочих — прим. автора) и умело сохраняли на лицах выражение грусти.
Мартин раскрыл свой походный чемоданчик и вытащил оттуда пачку желтых капсул. Он раскрыл старику рот и закинул туда лекарство. На этом врач успокоился и, отодвинув грязное тряпье, уселся в кресле. Лицо его было удивительно спокойно и не выражало никаких эмоций.
— Ну что? — не выдержал Дарбис. — Что с ним?
— Обыкновенный грипп, — ответил Мартин.
— В это то время года? — удивилась Парсина. — Сколько лет живу, но ни разу ни один из наших постояльцев не болел гриппом летом.
— Чего же вы хотите, — отозвался Мартин, лениво перекинув ногу за ногу. — Ему, по всей видимости, не сделали в детстве ОМП (Обязательная Международная Прививка — прим. автора). — Тем более ему уже много лет. Чего же вы хотите, — опять задал риторический вопрос врач.
— Лично я хочу его квартиру, — наконец отозвался незнакомец. Он уже раскрыл кейс и увлеченно просматривал бумаги. — Я уже месяц пытаюсь добиться хоть какого-нибудь жилья, а тут такой случай подвернулся. Я, между прочим, глава адвокатской конторы “Гартисиньо и товарищи”. Я защищаю народ, а вы тут разводите дискуссии. Я же Вас прошу просто подписать бумаги на передачу комнаты мне. Вы же видите, что старик не проживет долго, чего же медлить. На этом речь незнакомца кончилась и на некоторое время в комнате воцарилась тишина: все переваривали полученную информацию.
— Послушайте, доктор, — наконец-то нарушил молчание Дарбис. — Ну неужели никак нельзя ускорить его смерть? Мы, между прочим, деловые люди, служим Великому Вождю. Мы же не можем здесь вечно сидеть, пока старик не соизволит умереть, а?
— Вы совершенно правы, — сказал Мартин. — Только вы же понимаете, что я — простой врач, зарабатываю копейки... Тут врач задумался, пытаясь найти еще какие-нибудь аргументы в его пользу.
— Конечно, конечно, — обрадовался незнакомец такому повороту дела. — Мы, конечно же, понимаем Ваше положение и готовы оказать Вам небольшую финансовую помощь. Скажем, в размере 300 брансов. Как вы на это смотрите? Глаза адвоката блестели. Он уже понял, что он находится на верном пути.
— 300 брансов? Хорошо. Только положите, пожалуйста, деньги на стол. А я пока достану нужную капсулу.
Обитатели комнаты зашевелились. Мартин полез в чемоданчик, адвокат достал кошелек и положил 3 грязных купюр на стол, а Дарбис и Парсина стали подписывать бумаги, заботливо приготовленные незнакомцем.
Глава 2
Наконец все было готово: бумаги подписаны, деньги заплачены, а капсула медленно убивала старика. Он уже покрылся красной сыпью, а глаза его выпучились, страшно вращаясь по кругу.
Все ждали Смерти.
И вдруг раздался стук в дверь. Все страшно перепугались. Все. Кроме Мартина. Он спокойно подошел к двери и открыл ее. В комнату ввалились люди в камуфляже, с автоматами наперевес. Они быстро скрутили адвоката и супружескую чету. Они даже не сопротивлялись. Они еще не знали, какая участь их ждет.
А Мартин стоял посреди этой суматохи и смотрел на старика.
— Прости, старик, — фальшиво пролепетал врач. — Ты же знаешь, что умираешь за Родину, а Родина этого не забудет. Его голос окреп и громом звучал в этой маленькой комнате.
— Сволочь, — прошептал старик, с ненавистью глядя в эти жестокие глаза.
— Я то? Неблагодарная свинья! Ты умираешь, как герой, а не как нищий оборванец. Разве это не подарок для тебя?
— Я предпочел бы умереть на улице, чем перед тобой, — прошептал старик и плюнул в наглую рожу Мартина.
Эпилог
Старик не ощутил боли. Он умер сразу же после выстрела Мартина. Он увидел перед собой свет и полетел туда с непривычным ощущением счастья. Он летел и видел вдалеке ангелов, с улыбкой смотрящих на него. Старик был СЧАСТЛИВ. Он ощущал радость. Радость обтекала его и несла на своих крыльях наверх, к свету, туда, где нет боли, зла и ненависти...
5 января 2004 года, Москва.