Иногда в этом мире есть те, для которых есть я...
они облачают меня в пододеяльник,
и прилежно шарят, выискивая углы,
проводя чем-то шершавым и теплым,
заглядывая в мои карие - серыми,
которые, порою, кажутся голубыми.
Иногда они говорят "не могу без тебя"...
и, прежде всего, туго обвязывают
веревками, ...а затем развязывают,
приговаривая "ты свободна",
не замечая на теле вмятин,
и превращаясь в заоконные ливни.
Иногда они напоминают о себе...
непоставленной запятой, буковкой "ё",
шорохом в телефонной трубке,
или билетом автобусным, что случайно
пролежал в кармане без малого месяц.
Иногда они ничего не требуют,
так и сказав "ничего не требую",
но в глазах непреложно читается "кроме",
кроме того, чтобы быть со мной,
каждочасно, каждоминутно,
заслоняя собою каждую мысль.
Иногда они говорят нечто важное...
которое смахивает на баррикаду,
вставшую на пути, революцию в самой себе,
а со временем забывается, как ненужный...
(не хочется говорить "хлам").
Иногда они изобретают любовь,
точно велосипед, забывая, что этим словам
уже несколько тысяч... но я почему-то верю,
склеиваю из каких-то осколков кувшин,
заполняю водой и ...жду,
когда же все это пройдет?