С любовью ****
Я закрываю глаза и пытаюсь уснуть, но в этой комнате слишком холодно, и я сильнее укутываюсь, почти с головой в одеяло. Мысли кружатся в моей голове – разбитые, призрачные, зеркальные. Мысли о том, что могло бы быть, если… Если бы я осталась, если бы я не убежала, словно избитая палкой собака, скуля и поджав хвост, оставляя на снегу кровавые капли желчи и слез.
Проходят минуты, мирно тикают часы. Собственные ногти втыкаю поглубже себе в кожу, снова хочу стать куском мяса, у которого нет мыслей, нет сожаления, нет совести, нет гнева и радости. Мясо, которое не способно чувствовать и не способно любить.
- Мамочка! – тоненький, нежный и столь милый моему сердцу голосок раздается из соседней комнаты. Я сильнее зажмуриваю глаза. И снова… - Мамочка!
Аккуратно встаю на цыпочки, на ощупь в темном коридоре вхожу в комнату, поправляю растрепанные волосы. Мой мальчик сидит на кровати, чуть прикрываясь одеялом, его личико освещает почти незаметные лилово-желтый свет ночной лампы. Бедный мой мальчик! Ему снова приснился плохой сон.
- Что случилось, золотце? – сажусь рядом с ним, он утыкается в мою грудь, крепко охватывая меня руками, я вдыхаю запах его светлых, хрупких волос. – Что-то приснилось? Да?
- Да…
- Расскажи мне, солнышко… - сильнее прижимаю его к себе, - расскажи все своей мамочке…
- Мне приснился папа… Он стоял, смотрел на меня и улыбался… а потом позвал меня…
- И что? – сердца наши бешено колотятся, темнота сгущается над нами.
- И я пошел… пошел к нему… а потом… потом… - и мой мальчик расплакался, и я плачу вместе с ним. И Бог свидетель, как тяжело и горько мне видеть и чувствовать его слезы. Каждая капля, что принадлежит моему ребенку, прожигает мое тело и остается со мной навсегда, неся с собой его боль и его воспоминания. Мой маленький мальчик! Как бы я хотела, чтобы у нас с тобой все было иначе. Но он сильный, и успокоившись, снова продолжает:
- … и потом… он стал… стал… у него были страшные глаза и большие руки… знаешь, он стал как на той картинке…
И мы долго сидим, крепко обнявшись, я вспоминаю ту картинку из Библии, где изображен сатана, а мой мальчик роняет на меня последние слезы.
- Мам… ведь это не правда?
- Что, мой хороший?
- Это ведь не мой папа?
- Конечно, нет. Спи, мой родной…
И он засыпает у меня на руках. Лишь слегка подрагивают его длинные реснички и чуть приоткрыт маленький ротик.
Спи, мой маленький, спи… я всегда буду любить тебя и никогда не смогу оставить одного. Спи…И медленные, хрустальные слезы катятся по моим щекам. Я снова прикасаюсь своими руками к коже моего сына, я снова открываю глаза и снова вижу перед собой только подушку. Прости, мой родной… прости, мой маленький, я не смогла подарить тебе жизнь…