Жизнь – это просто безумная дорога. Дорога из Ниоткуда и, впрочем, в Никуда. Просто трасса, на которой проходят черепашьи бега, где все стремятся прийти к финишу последними. И неважно, кто придумал глупую игру, и все равно, зачем это нужно. Просто идти вперед. Делать так, как положено, так как делают все. Почему? Никто не знает ответа... Зачем терзаться?
Играет музыка. Быстрая. Попсовая. Но что-то трогает там, внутри, куда он не пускает никого. Что-то родное в словах и настроении смешного ритма. «Про то и про это накрутят поэты, наврут они о любви» Да, наврут. Все вокруг – ложь. Он знает это – видит, слышит, осязает, чувствует. Он знает, что не будет грустить, когда уедет в Америку лучший друг, он помнит, что обещал маме никогда не драться, он понимает, что однажды Она с грустью и страхом спросит: «Ты уйдешь?» и он ответит – Конечно. И уйдет, когда так хочется остаться. Но она сама предсказала... Все решено за нас...
«Я дарю тебе свет, свет далеких планет!» Да, он делал ей даже такие подарки. Это было. И он переключает канал – «Свет далеких планет нас не манит по ночам! Он может нам только сниться!» Возможно. Значит, это все только сон.
И он просыпается.
День будет обычным.