Она не звонила. Не звонила три дня. Он сидел на полу и смотрел на телефон. В голове крутилось надоевшее «Почему?». Сердце тоненько и тревожно билось, и перед глазами всплывал тот самый вечер, когда они расстались.
Он выбирал ей подарок. Больше часу бродил меж витрин, ища то, что непременно понравиться ей. Но ему всё время что-то не нравилось. То у мишки мордочка не такая, то рисунок на вазочке слишком яркий. Наконец выбрал. То была музыкальная шкатулка. Нежная музыка лилась сразу, как открывалась крышка, а на зеркальце танцевали две перламутровые балеринки.
После он выбирал цветы, долго и мучительно отбиваясь от продавщиц, назойливо предлагавших свой товар. Он выбрал розы. Самые красивые, достойные её.
В душе пело и радовалось. Он шептал цветам: « Хорошие мои, вы сейчас попадёте в прелестные ручки. Скажите хозяйке, передайте каждым своим прекрасным лепестком, как Люблю её».
Она равнодушно взяла цветы и почти машинально убрала шкатулку в свой пакет, отвечала раздражённо. А ещё вчера взгляд был полон нежности, и ловила Она каждое его слово.
Он смотрел на молчащий телефон. А в голове крутилось надоевшее «Почему?! Только одно слово – и Он бросил бы всё, прошёл сквозь стены. Ну нет… Ну почему?! Почему женщины не понимают, что их иногда не понимают мужчины?!