Хотела написать сказку о любви, но осталось лишь отчаяние. Страницы моей жизни пусты и безмолвны, да и к чему писать, ведь всё равно никто никогда не прочтёт, даже не перелистает их. Я не нужна никому и мне никто не нужен. Мы живём иллюзиями. Ничего реального нет. Как можно называть любовь – любовью, если приходится притворяться кем-то другим, чтобы удержать любимого человека? Продумывать своё поведение, менять маски-настроения, ревновать и не верить? Это – любовь?!? Нет. НЕТ.
Дружба, - скажете вы. Нет, всего лишь временное взаимовыгодное сотрудничество. Уважение, сострадание, сочувствие, верность и преданность так же недолговечны и поверхностны, как отражение дождя в мутном зеркале. Мы цепляемся за других людей, создаём вокруг себя целые миры, королевства иллюзий – друзья, любимые, родственники, коллеги по работе, просто знакомые и знакомые знакомых. Мы бежим и вертимся, о, мы так торопимся жить!…мы забиваем голову бесконечными пустяками, которые мы воспринимаем как неразрешимые проблемы, мы не думаем, не думаем совсем. Это трудно, неимоверно трудно – остановиться и просто подумать. Даже сейчас, когда я всё это пишу, в голове по-прежнему непрерывно крутятся и мелькают обрывки мыслей – что в ванной ждёт стирка и что меня могут выгнать из института, и ещё множество всяких мелочей, настолько привычных, что их присутствия просто не замечаешь…и вставать завтра снова в пять утра и тащиться в этот треклятый институт, а уже полночь.
…Полночь, господа, – бархатным голосом объявил Сторож, и все разом зашевелились, поднимаясь с кресел и разминая затёкшие члены.
- Мда, пора, однако, и честь знать, засиделись мы что-то, - неловко пробормотал Петруша и начал как-то боком, вполоборота протискиваться к выходу, всё ещё бросая робкие просительные взгляды на Хозяина, который задумчиво смотрел сквозь него и медленно покачивал головой в такт своим мыслям…
Никто из ниоткуда, подслушанный обрывок разговора, которого никогда не было…или чья-то, чужая, страница жизни, вырванная из книги и потому непонятная – ни мне, ни вам…так жаль, безумно жаль времени и прошлого и все книги, которые навсегда останутся непрочтенными, и только изредка какой-нибудь безумец вроде меня будет выхватывать из них случайные разрозненные страницы и строить из них свои полуночные иллюзии или писать стихи…или горько рыдать ни о чём. Странно, не правда ли? Странная ночь для странного настроения, ведь причин для него нет никаких. Просто усилие, одно маленькое усилие для того, чтобы попытаться заставить себя остановиться и подумать.
Стихи шуршат осколками иллюзий
И осыпаются слезами на песок
И, завязав потуже сердце в узел,
Я остаюсь опять на новый срок…