Он сидел за столом один, держа в руках старый фотоальбом, свечи редким мерцанием давали жизнь и движение скорбным тенями полумрака, рубиновым переливом то ли драгоценного камня, то ли свежей крови играло вино. Бокала было два…
- Я ждал тебя… ты оказалась не такой, как тебя описывали другие. – Она пришла к нему в черном вечернем платье, светлые волосы струились по плечам, а глаза смотрели куда-то вдаль, поражая своей молчаливой грустью. - Я знаю, ты занята. Но не волнуйся, этот вечер я тебе щедро оплачу. Я подарю тебе ощущение свободы, красоты, уверенности и безграничности.
Посмотри, это я… такой маленький и еще такой счастливый. А на этой фотографии я не улыбаюсь. Это детский утренник. Я две недели учил стихотворение, мне все аплодировали, но мой отец тогда не пришел. Он обещал, но у него всегда была «важная» работа.
А это я – первоклассник. У меня тогда был самый большой и красивый букет. Тогда со мной была только бабушка – она еще была жива…
Школа, учителя. В старших классах они меня не любили. Я их «доставал». Особенно их раздражало, что при этом я был одним из лучших учеников. Слишком рано я узнал, что такое «мир взрослых». И ненавидел его за это!
А это выпускной. Посмотри я опять в центре. Вот это девчонка, самая красивая… она бала моей.
Я всегда был путеводной звездой для кого-то… освещал путь, давал силы жить, учил… Весь этот цинизм, сарказм… меня любили даже таким… как же это все мелочно. Я общался с теми, кого считал посредственными, потому что всю жизнь боялся только одного, боялся одиночества.
Странно, единственной с кем я мог поговорить на равных, без всяких масок – ей оказалась ты!
Знаешь, за что я люблю фотографии? Это искусство останавливать время. Можно запечатлеть один счастливый момент. Потом всю жизнь помнить о нем. А знаешь, что мне давало силы на все, давало силы быть первым, давало силы летать – это моя мечта. Я всегда хотел быть отцом, хотел, чтобы у меня была дочка. Ребенку надо дать все, чтобы он ни в чем не нуждался, не только в твоих деньгах, но и в твоем внимании. Я бы научил ее всему. Я бы принял ее любой и она была бы самой лучшей. Я даже приготовил для нее свой фотоальбом. Но, знаешь, этот фотоальбом… он уже никогда, - слышишь? - никогда не заполнится!
Восьмой этаж…
Ночь снова роняла звезды, чтобы другие, более счастливые люди, еще и еще раз могли загадать себе счастья.
Седьмой, шестой…
Ветер продувает меня насквозь, пытаясь поднять. Но он не может больше этого сделать. Он может лишь вырвать слезинки из моих глаз, моментально унося их куда-то ввысь.
Пятый, четвертый…
Мне тепло и не страшно. Раньше я умел летать. Ощущение свободы, красоты, уверенности и безграничности. Но сегодня мой последний полет. Ведь мои крылья. Мои крылья остались у тебя. Я подарил их тебе… в обмен на этот вечер.
Третий, второй, первый…
В голове крутиться одна мысль. Но я никогда не скажу тебе «прости»!..
- - - - - - -
Догорающие свечи редким мерцанием давали жизнь и движение скорбным тенями полумрака, рубиновым переливом то ли драгоценного камня, то ли свежей крови играло вино. Бокала было два… Она молча подняла оба и поднесла их, предлагая выпить на брудершафт…
- За мою мечту! Увы, так никогда и не сбывшуюся!
… это был их первый поцелуй. Она всегда приходила только один раз…