В больших городах жизнь течет своим путем, в суматохе дней мало заметна чья-либо смерть, особенно если это простой человек. Но за 300 километров от мегаполисов есть маленькие поселки, в которых совершенно иной ход жизни. И никто не знает, что там происходит, никому нет дела до этих людей, даже им самим. Поговаривают, что в одном таком поселке, городского типа поселилась смерть, он вымирает. Улицы там, узкие и длинные, погружены во тьму, солнце изредка пробивается через черные тучи повисшие над маленькими, двухэтажными домиками. Зимой там нет снега, только лед, черный от грязи… Людей на улицах совсем нет, и в домах не горит свет, на единственной широкой улице разгуливает проказник ветер. Скучая, изредка поднимет ещё с осени оставшийся лист клёна. Это идеально чистый городок, т.к. в нем скоро уже некому будет даже мусорить. Это идеальное место для смерти, она нашла здесь свою обитель. Единственной утехой здешних людей является выпивка, спирт гонят в каждом доме, пьют по поводу и без повода, чтобы забыться, чтобы спастись от страшной реальности, чтобы отметить знаменательную дату. Городок отстал от основного мира, старики, живущие на удивление долго, существуют ещё в Коммунистическом обществе, годах в 50-60, в то время, когда они были ещё молоды. В домах играют старенькие ламповые телевизоры, граммофоны с пластинками, керосиновые лампы, вода из колодцев - современные технологии не дошли до этих мест, да они тут уже и никому не нужны. Старики обсуждают политику, спорят, голосуют, а ведь они никому не нужны, никто о них не помнит, никто уже даже не знает о существовании этого городка, а они устраивают жаркие дискуссии, твердят о том что это они подняли наше государство, боготворят коммунистов, которые забыли о них.
Самым ярким событием здесь является смерть, внезапная или от долгой болезни, от старости или от несчастного случая. Тогда город оживает, устраиваются похороны, все вспоминают покойного, кем он был, приписывают ему несуществующие поступки и заслуги, плачут о потере такого замечательного человека, который в конце своей жизни был обыкновенным пьяницей, валявшимся в подворотне. 40 дней люди переживают, плачут, пьют за упокой, ходят на кладбище, устраивают поминки, а после.. после.. всё устаканивается, жизнь возвращается в своё русло и все ждут новой смерти. И снова всё повторяется.
Изредка по городку проезжает машина, проносится со свистом, оставляя после себя дребезжание стекол, и следы на дороге. Удивительно, но большинство машин здесь без номеров, никому не принадлежащие, одинокие, такие же как и жители, без будущего, лишь с грустными воспоминаниями о прекрасном прошлом.
Лишь поздней ночью, можно увидеть сердце этого городка, на окраине теплится жизнь, в большом старом складе собирается молодежь, единственная надежда этого места, около 60 человек в возрасте от 15 до 25 лет, младше уже никого нет. Дети не рождались очень давно, возможно потому что не прокормить будет, а возможно, потому что в этом городе умерла любовь и надежда на жизнь. Смерть царствует в каждом уголке, в каждом переулке этого городка.
Этот склад гордо именуется Ангаром. Каждую ночь там проходят так называемые танцы. Попадая в помещение начинает кружится голова, от запаха перегара и толстого слоя дыма дешевых сигарет. Рассудок затуманивается. Громкая музыка. Надрывающийся голос поющей девушки «Замечем тебе такой красивый? Зачем тебе его любовь?» Всё как во сне, чьи-то руки, и мужские и женские исследуют твоё тело. Крепкие объятья незнакомого парня. Резкий разворот. Жесткий поцелуй. Сил нет сопротивляться, да это и не нужно. Затапливает волна блаженства, проходит по всему телу – от корней волос до кончиков пальцев. Здесь просыпаются самые пошлые желания, открываются самые страшные стороны человеческой натуры. Вся эта масса движется в каком-то своём ритме, совершенно не совпадающем с музыкой. Это больше походит на всеобщую оргию.
Внешность не имеет совершенно никакого значения. Глаза светящиеся черным пламенем страсти, горячие, потные руки на спине. Губы на шее, ниже, ниже.. Крик, удар, звук падающего на пол тела, ещё удар. Блеск лезвия в свете прожекторов. Снова крик. Кровь. Рассвет. Выключается музыка, гаснет свет и все расходятся до следующей ночи. И никаких желаний души, лишь требования тела. День, улицы совсем опустели, город замер в ожидании новой смерти… нового яркого события в бездумном существовании. Время тянется замедленно. Смерть пролетела над городом, осматривая свои владения, в поисках нового счастливца…