Мертвой судорогой, рябью по стеклу, дрожью иглы зажатой в моих пальцах возвращаются ко мне мои прежние страхи. Страх остаться в одиночестве в моем пустом мире, который мне не с кем разделить. Погружаюсь в резервацию туманов, депортированых из моего Города. Дымящиеся легкие в моих наушниках и мягкое давление осени, толкающей свою повозку с инеем листвы.
Оборванные контакты, твой вечно голодный рот, тема замороченного на своих проблемах олигофрена.
Переход из Края, где даже самая примитивная автоматика не соблюдает законы предписанные ей физикой. О, Великие силы, перешедшие от несовершенного созерцания к релятивистскому покою частицы мироздания. Жжение магических символов Золотого века - Париж - Петербург. Город, чего то ждет от моих мыслей, мыслей нерожденного осознания своего предписания.
Розыски истины в старых, исписанных с обратной стороны тетрадях без знаков препинания, розыски, как правило, всего лишь попытка не уличать себя в настольгии за временами развития.
Остановка в весне, прыжки через минуты льда и развитие перешедшей в дым смерти. Звуки музыки - я их не путаю, как мать не путает своих близнецов. Эвакуация из зоны пламени над бездной.
P. S.
Великий повелитель Булат, бойся, я иду за возвратом своего долга, долга заключающегося в даровании тебе души и тела. Мое движениедавно поняло, что не Повелитель их держит вместе, не железные когти Свежевателя, а самосознание впитаное не с молоком матери, а с кровью Нижних этажей...