Целая кружка холодного кофе... Сжимаются до боли кулаки и накаляются до предела нервы, когда сидишь за столом и ждешь... жмешь в руках кусочек какой-то бумажки и безжалостно разрисовываешь рожками и усиками чье-то фото в газете пока модем делает свое праведное дело дозвона... А ты теперь не просто любитель, ты, можно сказать, фанат, наркоман своего дела... Еще чуть-чуть и ты снова увидишь ее нежный ник в чате. Еще пару попыток и ты будешь с ней, с реальной; прорвешься туда, прыгнешь прямо в центр липкой паутины иного мира... В мире, где все лишь тени, и ты была тенью... до того момента, как встретила ее в сыром и темном углу общей сетки. Она... Одна она... Да, пусть вы спорили всю ночь напролет об эстетике намека в японской классической поэзии, как давно это было... Она стала тем фактором, что навсегда изменил твой мир, перевернул его с ног на голову; точкой твоей опоры, что нарушила равновесие. Лишь она знала тебя такой слабой. Лишь она целовала в сердце. Но, увы…
... Ты была такой как они... Те, что втягивается и гибнут на краю... она была твоим палачом, пауком для тебя. Ты была маленьким белым мотыльком с почти беззащитной белизной крыльев... Самое поразительное, что ты и миллиарды таких, как ты ежедневно бомбят границы реального мира, чтобы вырваться...или ворваться... Добровольные жертвы своих комплексов или своих слабостей, своих амбиций или своих же снов... все они ищут одного и того же - свободы... Всем нужна свобода, но никто не знает какая она, чем она пахнет, какая она на вкус и цвет... Все ее ищут вон там, на краю, у обрыва... Поверните же голову и увидите людей, еще живых людей, запутанных в проводах паутины. Тысячи коконов, тел-кокнов... сознание этих существ бродит по утилитарному миру "вирта". Это не похоже на наркотик. Думается лишь тем не похоже, что - это осознанный выбор, альтернатива не для всех. Чертовы мазохисты! Сами так хотели...
Как чувствовала ее ты? Разве кто-то способен был так понять живое существо, как ты понимала каждый ее жест и каждый смайлик? Знать, что вот эта скобка, что имитирует улыбку, сейчас является грустной ухмылкой - вот это мастерство. Чувствовать, когда она врет и когда ласкает другую. Ну, что в этом вирте не реального? Все твои мысли проходят по нервам, по проводам. Они приходят к ней в виде буковок на экране. Ты ведь не видела больше холодных клавиш. Нет, видела ее руки и губы. Была с ней на скале у моря, слышала шепот ветра и дарила розы на мокром песке. Это было реально. Это было правдиво. Это было, я знаю. Этого не могло не быть!
Ты не смогла уйти, не смогла выжить, отказаться сразу. Хотя в реальной жизни ты не раз все зачеркивала одним махом, но тут… Мечты страшная вещь! Кажется, ты потеряла мужество мечтать. И это правильно? Ведь так не больно, а значит - спокойно, а значит удобно...
У тебя был свой личный рай. Это не был идеальный мир, поэтому он быстро стал терять границы. Он стал размываться и внедряться, дифузировать с реальностью. И однажды ты могла проснуться и потеряться. Ты предпочла бы сознательно уйти туда навсегда. Как параноик или шизофреник может уйти в иной мир, так и ты хотела забыться, впасть в прострацию.
Есть люди, что готовы однажды отпустить. А она нет. Она из тех, кто не может сказать "прощай". Она более не больна тобой. А что же до тебя, то ты просто не хотела уходить от нее. Вот так и длилась эта казнь. Эта ужасная агония чувств. Все просто, будто разложено по полочкам в архиве пыльных историй. Все теперь просто и понятно, но больно и страшно от этой простоты, пустоты. Вывернув это наружу, ты поняла, что стоит остановиться. Но как?
Теперь ты пытаешься унять дрожь в пальцах. Теперь ты наркоманка и знаешь это. Спокойно сидеть в комнате, зная, что можно выйти в сеть, выше твоих сил. Комкаешь очередной кусок бумаги и бесцельно бросаешь его в корзинку с мусором. Ах, еще промах, снова промах… Глоток кофе и горечь бессонницы, как это знакомо. Твой гуру-психоаналитик, навязанный родителями, выявил в тебе отклонения. Ты не нормальна. Ах, какая новость! Мало того, что ты влюбилась в нее, так еще и в виртуальную нее. Ну, и что, что она на другом конце земного шара? Ну, и что, что ты не хочешь знать, какая она в жизни. Ну, и что? Им видимо это мешает. Им мешает твое счастье… А счастье ли?
В Инете вы все безлики и в то же время все индивидуальности, неповторимые личности. Так легко нарушить свой запрет на любовь, когда твоя избранница само совершенство, она идеал. Твой идеал лишь от того, что она образ, отражение души реального человека…Это уже становиться похожим на бред. Как черно-белый фильм ужасов. Ох, это наверняка можно назвать благодатной почвой для психологов и неудачным случаем в практике психиатра.
Уснуть ты уже не сможешь. Работать ты не захочешь, а в Сеть тебе нельзя - там можно встретить ее снова. Этого нельзя. Каждая встреча - это только новая боль.
Вот так, анализируя себя, ты просидела всю ночь, стуча клавишами, скрипя шестеренками мыслей и поливая шрамы в сердце свежей кровью. Эти бредовые мыслишки поймет лишь тот, кто однажды любил абсолютный "вирт", любил лишь образ. Я не удивлюсь, если это поймешь лишь ты сама. Слышишь меня?! ТЫ слышишь меня? Осталось сказать лишь одно: больше никогда!
А руки снова потянулись к хвостику мышки. Холодный кофе в сток умывальника и свист чайника на кухне. И только спрятанная грусть в глазах сможет рассказать знатоку о чувствах на границе между этим миром и тем. А так бывает. Правда, бывает…