- Ладненько, я побежал… - последний из гостей и самый стойкий, Васька Потапов неклюже топтался в прихожей в поисках шапки - вязаной и лыжной, подаренной ему трудовым коллективом в прошлом году по случаю зимнего отпуска в Карпатах. Мы вдвоем, бормоча что-то в том смысле, что деться ей некуда (а если и есть, то тут недалеко - полквартала по морозцу), обшарили вешалку, стараясь друг на друга не смотреть.
- Во, точно, я её сюда и… Ну, ладненько. Побежал я… Валентина ждёт уже, щас трезвонить начнёт. Или пошли ко мне? Правда, у меня там ещё и теща… Приехала на праздничек - ну ты понимаешь…
Васька погромыхал вниз, во двор - царство фейерверков, шутих и грязного мокрого месива, которое снег. Бр-р. Понимаю.
Я вернулся в комнату и занял любимое Иркино кресло. Закрыв глаза, потянул носом воздух. Осторожно, дегустируя, оставляя на потом. На совсем. Пахнет Иркой. Не духами ейными, Иркой... Она сбежала ещё час назад, насилу утащив этого... своего, одним словом. Непьющий который, некурящий и всё такое. "На брудершафт", "Ирусик, что ж мы так рано!..", какие приятные люди… трезвенник хренов… Как же так, Ирка? Ирусик...
Открыв глаза, я увидел початую бутылку коньяка и много-много лимонных корочек. Хм, как раз.
23:50. Президент предваряет собой Новый Год. Шампанское, пузырьки крупно. Хрена! Коньяк. 0,5.
Ух-х... Запить бы… Нет, всё-таки это неинтел-ли-гентн-но. Но действен-но.
23:55. Я выключаю телевизор и, погасив свет, заваливаюсь на диван прямо в гостиной. За окном - грохот, смех, крики… Что ж они орут-то? C Новым Годом?
А, точно-точно, думаю я, проваливаясь в нирвану.
С новым счастьем.