Ты шла...

 
 Небо, облака деревья и увядшие цветы отражались в высоких, узких зеркалах. Будто картины висели они на стене напротив огромных окон. Картины, художником которых был ветер. Он менял интерьер комнаты с тёплого на суровый, с сумрачного на весёлый, не спрашивая позволения, не обращая внимания на настроение или желания хозяев.

Листья падали и за окном, и в комнате. Листья падали, листья падали… Кружились, танцевали, опускались, замирали и взлетали снова и снова… Аллея, обрамлённая высокими тополями и елями, уходила вдаль. Казалась, что она начинается в комнате.

По аллее шла ты. Спешить было некуда. Согреться негде. В комнате, единственной ещё открытой в доме комнате, так же холодно, как и здесь - под кронами засыпающих в шуршащей тишине деревьев.

Ты шла… Вперёд или назад… Ты шла… Ветер обвил тебя, взметнул вверх длинный край шарфа и бросил в лицо. Ты смахнула его, как надоедливую мушку, но ветер не унимался и снова погладил им твою щёку.
Он веселился, играл, суетился, кружил вокруг, заискивал, подбрасывал под ноги вычурные, ажурные, красные, охряные, светло-жёлтые и бордовые сувениры, но ты оставалась к ним равнодушна и он, обидевшись, махнул в последний раз огромной еловой веткой и скрылся за высоким холмом в конце аллеи, оставив, наконец, тебя в покое.

Ты шла… Ты очень нравилась сама себе и своему выпестованному одиночеству. Вы так любили друг друга. Ты и твоё одиночество. Твоё одиночество и ты. И те зеркала, в которых вы отражались… Их вы тоже любили - они и только они могли играть с вами в прятки и гляделки и молча, молча, молча, не приставая, не мешая - стоит только отвернуться - и вот уже их нет...

Там – впереди или позади – холм, ветер, лес, поле... и я, но тебе всегда не до нас. Там, куда ты шла, не было ничего. Только ты и твоё одиночество. Только твоё одиночество и ты. Вашей любви мог позавидовать каждый…

Высоко над головой, наверное, прощаясь с тобой до весны, пропела птица, ты думала, что она горда и одинока, но она ринулась к ждавшей её стае, затерялась среди друзей, и ты отвернулась – она была такая же, как все… Такая же, как все – не такая, как ты…

Ты шла… Тебя обнимали руки. Твои и твоего одиночества. Ты подула на кончики своих пальцев. Ты и твоё одиночество. Ты вскинула глаза вверх. И не увидела там ничего. Кроме своего одиночества. Оно было прекрасно. Тише сна, мягче пуха, спокойнее холмов. Оно было только твоим и ничьим больше. Ты не боялась, что кто-то попросит поделиться.

Твоё одиночество не было нужным никому, кроме тебя. Всегда. Ты не заметишь, когда и сама станешь никому не нужной. Слишком уж оно дорогое - твоё убивающее всё вокруг, такое прекрасное, тихое, мягкое и спокойное одиночество.

Позволь я попробую отнять его у тебя? Позволь...

Я люблю… Я - твой ветер...