Станислав Фурта
ФЕСТИВАЛЬ ФРАНЦУЗСКОЙ МУЗЫКИ В МОСКВЕ.
ДИРИЖИРУЕТ КЛЕР ЖИБО.
На сцену вышли Вы, в широком черном платии,
Простите, Вам оно немного велико,
Вы выглядели в нем, простите вновь, монахиней
Средь кавалеров стиля рококо.
В широких рукавах, стесняясь, руки прятали,
Но зал притих, и света нет в фойе...
Не помню я, с чего Вы начали?
Руссель? Жолас? Мятежный Дютийе?
Из черных рукавов взметнулись кисти истово,
Как сквозь туннель экспресс "Москва-Париж",
И умер миг... Быть может, это мистика?
Взлетели вы над стаей серых крыш;
Меж мраморных ладоней параллелями
Замкнув житейский, ненадежный хлам,
Вы создавали ритм сродни молению
Невидимым языческим богам.
И эти боги, некогда укрытые
Эпохи пылью, модой, суетой,
Воскреснув выходили из укрытия,
Ломая небо крепкой головой;
Так звуки, словно глина, неподатливо,
Движеньем Вашим сжатые в комок,
Слагались в арабески, пассакалии
И роем прорывали потолок.
Но натолкнувшись лбами твердыми
На Ваших пальцев матовый барьер,
В бессильи зависали над галеркою
И, как слепые, щупали партер...
И вдруг запели... Про каштановую Францию,
Унылый жест великого Марсо,
Матисса угловатость красную,
Запавшие глазницы Пикассо.
О том, как море, заливаясь краскою,
Оторопело камнями шурша,
Ласкало тело ренуаровой купальщицы
С улыбкою застенчивой пажа.