Жил писатель, который однажды утром подумал: «Не буду больше писать». А ведь он очень любил писать и давать людям - таким же писателям, как и он - читать написанное. Правда, писатель не издал еще ни одной книги, но ведь и другие не издали. Писатели читали тексты друг друга и чаще всего хвалили. Иногда конечно ругали и кричали: «Ни хрена я не понял, что ты написал!» Но это у них считалось нормальным и прочие, утешавшие пострадавшего, говорили обычно: «Да он никогда ничего не понимает!» И кивали головами.
Еще у писателей было модно мучиться глобальными плаксами «за жисть» и восточная философия. А другие говорили, что моднее насилие, готика и про психов. Иногда писатели из-за этого ругались, но потом, как правило, накатывали красненького и все снова было хорошо.
А еще писатель любил повторять, что глубина литературного дара, как и его ширена и иногда высота, не зависят от количества изданных авторских листов и характера отношений с редакторами ведущих литжурналов. И все его друзья-писатели опять кивали и незлым бранным словом вспоминали наводнившие метрополитен женские романы.
«А все равно, - решил писатель – сочинять – лучше, чем тупо жрать водку, хотя…»
Почему же тогда сегодня утром мы подумали, что не будем больше писать?