Я сижу на полу, сжимая в руке ручку и держа коленями тетрадь. Я хочу писать! А мои мысли разбегаются в разные стороны, не хотя образовывать что-то путное. Силы иссякли выложить на бумагу что-то новое. От этого становится погано. Включила мафон с диском саундтрека “Реквием по мечте”. Ничего. Телефонный звонок.
- Привет! Я с таким парнем познакомилась…! Мы с ним уже успели…! Я ещё к своему Сёме ездила. Полный улёт! – это была Кристя.
- Понятно. А у меня аут. Ничего на ум не приходит. Писать не могу.
- Так ты меня послушай. У Костика куча денег! Супер!
- Угу.
- Мы с ним везде ходим. И так он ничего. Главное, чтобы Сеня не узнал.
- Я сейчас не в теме. Потом позвоню…
Короткие гудки…
Кристя, Кристя. Ты другая. Ты меня не Поймёшь. У тебя сейчас мысли только о деньгах и сексе. Ты спишь с первым понравившимся парнем, не забывая посмотреть на его кошелёк. Ты хочешь всё обрести и ничего потерять. Так не бывает!
Сижу дальше. Ничего. Пустота. Одеваюсь и иду на улицу. Осень медленно входит в город. Жёлтые листья хаотично падают с деревьев. Холодный ветер пронизывает насквозь.
- Привет! Ты чего грустишь?, - Марк смотрел на меня красными глазами.
- Да так. Погано всё. Вдохновение исчезло.
- Ясно. У меня, его тоже нет. У нас концерт через 6 дней намечается, а я не могу ни одного текста придумать. Приходиться стимулировать. У меня сейчас есть коробок хорошей травы. Пойдём раскуримся. Может, поможет.
- Пойдём.
Марк. Друг. Всегда вместе… До того момента как он стал играть в Pop-Rock группе, а я начала писа’ть. Он очень хотел стать знаменитым. Куча поклонниц, слава, деньги…
Заходим в парадняк и курим. Пофиг на то, что поймают. У каждого свои заморочки. Покурили, посмеялись, поболтали, разошлись.
Прихожу домой, и что-то пишу про безответную любовь. Хорошо выходит. Хочу выпустить книгу!!! В издательстве сказали, что нужно ещё рассказов 6, и всё будет ОК! Один уже есть…
***
Всю неделю шляюсь по городу. Вглядываюсь в лица людей. Ничего на ум не приходит. Солнце исчезает с каждым днём. Деревья становятся голыми. Ветер усиливается. Звонит Кристя на сотовый со словами, что напилась и случайно переспала с другом Костика и ещё с кем-то. Ей плохо. Успокаиваю. Отбой! В издательстве дали срок до 18 ноября. Иначе пролечу. Звонит Марк с предложением покурить гаша. С радостью соглашаюсь. В прошлый раз мне это помогло. Приезжаю к нему на квартиру…
Дома. Исписала 3 листа. Мысли, мысли, мои любимые мысли. Как мне с вами хорошо! Второй рассказ есть. Сплю…
***
10 ноября. Всё так и стоит на цифре 2. Осталась неделя. Мне уже ничего не надо. Жизнь катится вниз. Хочу свою книгу. Каждый день звонит Кристя, рассказывает о своих сексуальных похождениях и о кошельках своих парней. Мне пофиг! Набираю Марка.
- Блин. Всё, не могу!!! Тащи траву. Прямо сейчас!
- ОК.
Пришёл он какой-то странный. Зрачки расширены. Руки дрожат. Движения замедлены.
- Меня хотят выгнать из группы.
- Почему?!
- Да так…
Курим в тишине. Марк завалился на диван и уставился в потолок. Мы уже не смеёмся. Я жду своего “Творческого прихода”. Его нет.
- Что ты мне подсунул? Мы что, петрушку курили? Всё как было, так и есть.
- Дура ты, трава нормальная.
- Но меня никак не вставляет. Мне писа’ть надо. Осталась неделя.
Кидаю в него книгу и ручку.
- Успокойся, наркоманка. У меня нарка есть. Сейчас захаваем напополам. Поможет.
Кладу что-то странное на язык. Рассосала. 20 минут сидим и ждём. Прибивает к полу. Хватаю листок бумаги и ручку. На бумаге появляется страшная рожа. Начинает глючить. Контакт есть. Пишу с закрытыми глазами. Марку ещё хуже. Он забился в угол и плачет. Быстро пишу. Открываю глаза. Вокруг шарики с черепами. Скорее бы прошло.
***
Марк сторчался. Его за это выгнали из группы. Я вместе с ним. Он не выдержал. Мы вместе искали что-то через наркотики. А он хотел быть известным. Он получил свою капельку известности в виде некролога в местной газете. Марк после психоделиков решил попробовать героин. И с первого укола у него случился передоз. Обидно! Но всё равно.
Кристя… Она получает уже свои кровные денежки где-то в районе Староневского. Секс и деньги. Заветная мечта. Она сбылась.
Сейчас опять осень. Но уже другая, новая. Я стою в маленьком больничном дворике, обнесённым маленьким каменным забором. Солнца нет совсем. Дует сильный северный ветер. Он срывает последний лист с дерева, который падает мне под ноги.