Шестой день...
Суббота. Странная суббота. Свинцово-серая и суетно-возбужденная. Мысли похожи на растревоженных, заполошенных птиц. Мечутся, как в предчувствии урагана. Все живое, принадлежащее этой земле, чувствует свою стихию заранее.
Только мы злобные, жадные пришельцы, живем в полном неведении будущего.
Земля принимает нас как мясник на бойне готовит скот к неизбежному закланию, ласково поглаживая наше тело и подкармливая сладостями из своего бездонного кармана. Она не хочет пугать нас неизбежным. Она милостива. Мы не видим того орудия, которым она воспользуется в тот момент, когда ты будешь ей нужен.
Быть может она мгновенно уничтожит тебя, ударив точно и прицельно так, что ты и не успеешь понять, что тебя уже нет.
Или медленно будет откармливать. Давая насытиться, созреть и даже закоптиться или покрыться благородной плесенью как деликатес, для какого-то неведомого любителя оригинальной экзотики.
Или заморозит в тебе чувства, чтобы сохранить силы; не испортить кровь, бегущую в глубине его. Разгладит извилины мозга, чтобы его было легче приготовить и подать...
Но Кому? Знает ли она сама?
Но всё таки к некоторым она благосклонна и может убаюкать в объятьях еще ребенком.
Кто-то пробуждает в ней любовь и он (самый счастливый) умрет во время любви от избытка страсти. Или же, отвергнутый, сам пойдет к ней через порог смерти, взяв с ее трепещущих рук или чашу с ядом, или фатальную игрушку с никогда не останавливающимся бегом барабана. Или же оденет "обручальное кольцо нежизни", обвивающим шею идеальным кругом забвения.
Остальные пойдут своей дорогой.
Куда?
Для чего?
Вполне возможно что Земля не знает это сама. Может быть она просто киллер. Который, сделав свое дело и получив свое, уходит к следующей жертве. У него много работы. Ему некогда думать о наших страстях. Он берет плату нашими телами, распростертыми в его темных покоях. Разлагающимися, зловонными, призванными насытить мириады других живущих в земле живых существ. Эти крошечные помощники неутомимо и наслажденно поглощают нас до белоснежной, белосаванной, сияющей белизны наших костей.
Потом река время медленно поглощает и это.
А Земля пропустив нас через этот жернов, выкинет снова на поверхность невидимыми глазу частицами. Вселенский ветер понесет вглубь неведомого.
И завершен круг.
Спускаемся в черноту,
Съедаемы до Белого
Стекая куда? В ПУСТОТУ?
Создавая другое ЦЕЛОЕ?
Сложенное из многих
Сверкающими бриллиантами,
Среди костей убогих
Считаемое талантами.
Слепленное из гениев,
Свитое из красивых,
Сколоченное из терпения,
Созданное из счастливых.
Свернутое до времени,
Спрятанное для глобального,
Сохраненного для свершения,
Сказочного, идеального.
Странного, сияющего
Совершенного и стерильного
Среди планет летающего
С долголетием шарика мыльного