Какой бы ни был мох - серый, голубой, охристый или зеленый, я с одинаковым спокойствием приму его на свои бока. Река жизни, ласкающая их, будет вылизывать и мох.
Руки 12-летнего пьяного мальчика, воздевшие меня над головой чтобы кинуть в едва знакомую девочку, будут дрожать и подгибаться - я пролетарски тяжел.
Меня готовят в виде тонкого порошка в раскаленных цилиндрах, а потом замешивают с моими же речными частицами на воде и этой кашей кормят тела городов и дорог.
Прицепитесь ко мне присосками внимания и, возможно, я удержу вас на краю пропасти в небытие.
Или Вы упадете туда вместе со мной, хотя ваш час еще не пробил. Со мной, случайно смытым туда рекой жизни.
Пнувший меня не должен удивляться боли.
Я - камень.
3.12.03