Предисловие.
Было бы бессмысленно отрицать, что данная миниатюра бесцеремонно выдрана из текста моей же рецензии на сочинение одного именитого прозаика, публикующегося на прозе.ру под псевдонимом Lisnerpa.
Мой скромный опус – ни в коем случае не пародия на творение Lisnerpa, однако идея, безусловно, была навеяна той миниатюрой под названием «Менты».
Размещаю на своей странице и как самостоятельное произведение лишь потому, что не мог пренебречь советом этого великодушного человека.
Воздавая должное уважение источнику моего вторичного вдохновения, с удовольствием привожу ссылку на него:
http://www.proza.ru:8004/2003/04/22-41
А теперь, собственно, миниатюра.
Копы
Было майское утро. Но похожее на ноябрьский вечер.
Я сидел на жесткой, холодной лавке посреди пустого перрона. Я чувствовал себя одиноким, жалким, помятым и бесполезным, как лист писчей бумаги, зажеванный неуклюжим принтером моей нескладной судьбы. Нет, скорее, как пользованный обрывок пипифакса в шумозащитной лесополосе, у обочины федеральной трассы, откуда доносятся просвисты весело снующих дорогих машин, интригующие скрежеты аварий и иные отзвуки бурлящей жизни…
Меня знобило, колотило, ломало, крючило, колбасило – и все эти удовольствия одновременно. С неба сыпалась какая-то почти невидимая водянистая дрянь. Впрочем, это я сам виноват. Это я имел неосторожную дерзость, проснувшись, дыхнуть на небо – и оно скривилось изжелта-серыми тучами омерзения, обиделось на меня унылой моросью…
Прогрохотала электричка. От уха до уха. Безжалостно стремительно, но в то же время садистски неторопливо.
Не моя электричка. Моя – через полтора часа. Я попал в «окно». Как подслеповатый голубь, невинный актер зловещей приметы. Я попал в окно, как снаряд, отхаркнутый реактивным огнеметом «Шмель»…
Мне стало жалко снаряд огнемета «Шмель» - ведь попав в окно, он обречен взорваться. Как моя голова при одной только мысли о приближающейся электричке...
Мне жалко все человечество и все боеприпасы в мире. Война – это ужасно. Еще ужаснее – что денег на пиво НЕТ…
Тут вдруг меня слегка подбросило – будто и лавка решила пнуть мою измученную тушку, вдовесок ко всем прочим моим унижениям. Сперва подумал: заколбасило так люто - ан нет, не заколбасило…
Причина вполне физическая: на скамейку, с другого края, плюхнулась тетка таких форм, что у Кустодиева краски кончатся на половине бюста. Капитальная фрау!
Дамочка обута в высокие кирзовые сапоги, облачена в плащ черной блестящей кожи, на плече - нашивка: две параллельные лопаты с черенками, изломанными причудливым молниеобразным зигзагом. Или две молнии, заканчивающиеся лопатами. Это как посмотреть…
Широкое же крестьянское лицо хранит выражение такой важности, словно обе ее бабушки были маркизами. Или даже уборщицами. А дедушки – министрами. Или даже вахтерами...
- Что, сынок, головушка-то бо-бо? – обратилась ко мне незнакомка. Голос ее был низкий, грудной, с хрипотцой. Резкий и грубоватый – но странным образом умиротворяющий и успокоительный.
Я кивнул: сложно было отрицать очевидное, повинуясь велению ложного стыда за известный болезненный синдром, изобличающий вчерашнюю неумеренность, коя, впрочем, столь присуща… Нет – это слишком сложно. Чтобы отрицать.
- А знаешь, почему бо-бо? – продолжала моя собеседница, столь диковинная своей проницательностью. – Енто всё копы!
- Чо? – переспросил я в крайнем удивлении. – Мы ж в России живем: какие тут, к черту, копы?
- Глубокие копы! – со знанием дела объяснила женщина. – В твоей голове производятся глубокие копы. А также подкопы, временами – синкопы. Это когда совсем неровный, дробный такой стук в висках. А знаешь, кто их делает?
- Кто?
- Эксгуматоры Зеленого Змия! – торжественно объявила незнакомка. – Вчерась ты вот скушал Змия - и он угнездился в твоей голове. К утру издох, как водится. А теперь пришли эксгуматоры с астральными лопатами – и совершают копы. Вот почему тебе так мучительно больно!
- И чо теперь делать-то? – обескуражено промямлил я.
- Три варьянта. Иль потерпеть, покуда откопают – тады сами отвалят. Иль пивом Змия реанимировать – живые-то, знамо, им без интересу. Иль святым алкозельцером эксгуматоров пугнуть-отвадить.
- На пиво денег нету! – смущенно признался я. Подумав, добавил: – На алкозельцер – тем более.
- Тады - жди… - вздохнула женщина.
И я принялся ждать. У меня появилась надежда. Теперь, узнав метафизическую подоплеку происходящего, я стал куда легче сносить эти жестокие уколы астральных лопат и взрывные работы в карьере под моим темечком. Более того, я даже подбадривал незримых эксгуматоров, чтоб копали энергичнее – быстрее отроют своего Змия. И сладострастно радовался особенно мощным и настойчивым «копам», от которых затылок сминался, как греческая губка под танковой гусеницей, а глаза устремлялись навстречу этому в сущности чУдному и сияющему миру!