Я хотел, чтобы моя девушка умерла, вернее, в детстве у меня случилась такая бредовая фантазия - чтобы у меня была девушка, и чтобы она потом умерла...
И вот я, одинокий такой, грустный - иду... Сажусь на какой-то камень и курю... А вокруг лето, солнце и насекомые... И никто не посмеет подойти ко мне со своим справедливым, взрослым, завистливым гневом:
- Ага! Куришь! А ну-ка, пойдем-ка к твоей маме!
Потому что все дяди и тети будут знать, что вот он - сидит и курит, именно потому, что у него девушка умерла. И лучше не трогать его - убьет.
И главное, что другие девушки будут понимать мое горе. И не смогут претендовать на мою свободу, пока мое горе не пройдет. А ведь оно, это горе, может длиться и длиться - хоть всю жизнь.
Эту мою детскую фантазию - кто мне ее простит? В сущности, пустяк: человеку и не такое приходит в голову - сон разума непредсказуем...
Если бы не Лена, которая действительно была моей девушкой, а потом умерла. Лена, которую теперь никогда уже не забыть. Девушка, которая взяла меня чуть ли не силой, потому что не умереть хотела, а жить, последние годы жизни в радости провести. Сон разума в руку попал. Нет мне прощенья.