Мир устроен совсем не так, как мы его видим, как мы его представляем себе, как чувствуем... Кажется, что тебя любят, а с тобой просто проводят время. Кажется, что тебя выбрали как самого лучшего из мужчин, а на самом деле - на безрыбье и рак рыба.
И ты так просто - первый попавшийся... Когда найдется кто-то получше, она оставит тебя без всякого сожаления, и вскоре забудет. Впрочем, почему в будущем времени? Ведь уже оставила, и давно.
Ну, а ты, черепашонок, любил ее, думал, что и она тебя любит. Она ждала тебя, ей нравилось с тобой разговаривать... Но иногда - как бы внезапно отлетал кумар: тебе очень хотелось любоваться ее глазами, и ты вдруг отчетливо понимал, что уже давно не видел ее глаз. Почему? Да потому что она давно не смотрела на тебя. Потому что твое лицо ей не нравится, может быть даже - оно ей неприятно. И живет она с тобой - опустив глаза.
И, уже по дороге домой, ты встретил настоящую влюбленную пару на остановке. Они смотрели друг на друга, не отводя глаз. Они улыбались. Они трогали друг друга - за пальцы, за локти, за уши, за краешки одежды... И ты понял, наконец: вот как на самом деле любят. А твоя реальность - ложная и злая. Ты существуешь лишь до тех пор, пока не придет Красавец.
И он пришел. Товарищ с Кавказа. Господин с базара. Гражданин мира. С большими чувственными губами. Смуглый. С горящими черными глазами. Именно такие ей и нравились - жгучие брюнеты, взглядом прожигающие насквозь.
А ты, светлоглазый негатив брюнета - со всей своей музыкой и стихами, со всей своей глубиной и шириной, с этими стеллажами книг, прочитанными за жизнь, с этими тонкими и нежными чувствами - ты всего лишь тень, некий нелепый призрак, какой-то случайный прохожий.