Помню сказку про Гамельнского Крысолова, с одинаковой легкостью ведущего за собой на погибель и людей и крыс. Помню, что крысы в сказке утонули, дети исчезли. А вот что стало с самим Крысоловом не могу вспомнить никак.
И,кажется мне, он до сих пор жив и играет на своей флейте, незримо и незаметно утаскивая людей в никуда.
Сука-память тасует прошлое в картинках:
Сергей, развалившийся в кресле перед телевизором и абсолютно спокойно и уверенно говорящий: "Мне не за чем жить. Если до тридцати лет со мной не случится ничего, я пойду под поезд. Ведь может я занимаю чье-то место, а оно мне и не нужно совсем." Понимаю, что он не рисуется, а говорит чистую правду. И мне нечего ему сказать, потому что вижу: он решил.
Станция метро. Андрей, крутящий вожделенную сигарету в пальцах: "Я пытался покончить со всем этим. Выпил не те таблетки, дурак." Его попытка уйти сорвалась и больше он не собирается. Так говорит. Аминь - да будет так (ну, пожалуйста!)
Денис на кухне за бутылочкой коньяка: "Зачем я живу? Нет цели, нет смысла. Только инстинкт самосохранения мешает... Я спрашивал у друзей что бы они хотели сделать если б знали что им вот-вот придется умереть - и никто ничего не хочет, только отдать долги".
Иваныч, выходящий в окно семнадцатого этажа. Тогда его оттащили, до сих пор удивляюсь как успели. Но он все равно нашел как бросить нас всех.
Алекс, которого вытащили из петли: "Меня ничто не держит, мне ничто не нужно. Хочу только быстро... хорошо если б был пистолет!"
Какой молитвой, каким заклинанием остановить добровольный поход друзей вон из жизни? Каую дань надо отдать этому Крысолову, что манит людей прочь в неизвестно куда? И мы идем, покорные как крысы, без цели, без желания. Стройными рядами, на чужой зов.
Страшно.
Потому что не знаю что делать.