Мы все - микробы, или

Евгения Басова
Я думаю о том, как я хочу тебя увидеть.
Говорят, что ностальгия – это
Тоска о том, чего уже совсем не будет.
Уже не может быть.
И в моей жизни
Уже не будет
Черного поселка
На белом снегу
До горизонта - белое пространство,
Температура на солнце минус сорок,
А в темноте – не видно, сколько,
Только слышно,
Как лопаются в воздухе частицы,
Замерзшие молекулы трещат.
И что-то треснуло вчера в единственном уазе –
Теперь ходи пешком – бегом – в тонких ботинках –
Вот пижоны! –
Через белое пространство –
В другой поселок –
Вот ведь радость! –
Там будет рок-концерт.
Ну что за тяга к современным ритмам!
До сих пор
Стоит мне услышать эти ритмы,
Как у меня встают перед глазами ваши буровые вышки,
Проколовшие планету в местах особо крупных вен,
Точней, артерий.
Ты говоришь, что, может быть, мы все – микробы
Или какие-то жуки на теле у земли,
Она не знает, как нас скинуть, как освободиться.
И потому нам остается только
Время от времени
Присесть на корточки,
Погладить бок земляного существа
И сказать ему:«Пожалуйста, терпи нас».
Это даже не было приколом.
Ты не смеялся, когда это говорил.
Хотя казалось бы, что злее нас еще природа
Еще ни разу никого не создавала.
Ну, по крайней мере, Я всегда узнаю своих ровесников – Плюс-минус год или два –
Еще лица не видя, только по разговору, по словам...
Мы были злыми,
Мы умели делать больно друг другу -
Только словом, тонко, тонко, исподволь.
Это считалось у нас хорошим тоном.
О, как я старалась! Может, у меня это получалось лучше всех.
Но все равно мне часто было страшно,
Что ты поймешь, насколько ты дорог мне.