Канибалы

Из мемуаров батька святназа.


  Джип трясло, как будто дюны были насыпаны
из шарикоподшипников.  В кабину врывался горячий
сухой ветер.  Пот уже не тёк по лицам, как с утра, а
испарялся.  Капитан вертелся, как чесоточный и
вонял.  Водила его, ефрейтор, позеленел, но иных
признаков морской болезни пока не проявлял.  Я
беззаботно плыл на волнах тряски, вони и зноя.

  Позицию наш ветеран европейских войн выбрал
правильную.  Казалось бы, велика премудрость -
на господствующей высоте окопаться, но канибалы
так не воюют.  Всю ночь рота работала, как стая
обезумевших броненосцев.  Ну как, скажите,
обьяснить богом убитому, что в дюне окоп
полнопрофельный не роют?  Песок не будет держать
все его тщательно выверенные углы...  Ничего,
засыпет пару раз - поумнеет.  Рядовых, конечно,
жалко, но им уже ничего не поможет.

  К полудню и канибалы подвалили, крокодилы
зелёные.  Ни организации, ни дисциплины.  Пока
поднимутся, пока выползут...

  Солнце в зените.  Ни ветерка.  Мозги под каской
варятся на пару.  Маковку спилил - и готовое блюдо.
Режет глаза.  Одну песчинку вынешь - две новых
поймаешь.  А слёз нет.

  Приказы.  Подпустить на пятьдесят шагов.  Огонь
по команде.  Кинжальными очередями.  Когда
каннибалы сломаются и побегут - преследовать.
Цепью.  Перебежками.

 - Куда ж из окопа на солнышко лезть?  Зачем?

 - Пока не пристрелялись, огневой мощью не
накрыли.

 - Да они всю свою огневую немощь на ямы
стратегические растратят - здесь вам не Европа.

  Нет, раз уж втемяшилось...  Вот сейчас они ему
общее отступление просигналят, огонь вызовут...

  Так вся рота на окорока и пошла.  Капитан...  А
что ему сделается?  На повышение, в штаб.  А как
ещё?  На него ж пушечного мяса не напасёшся.

  А ведь с той позиции канибалов без потерь, как в
тире, можно было пострелять.  Они, насекомые, на
огонь сами бегут.  На жратву, налетай - подешевело.
Бегут по одиночке.  Оборону - в ямах держат.  Тень
там.  Стратегическая.  Всего и делов - одна граната
навесом из подствольника.