ГОЛЛИВУД
Как хочется искупаться в ярких полосках радуги, так, чтобы потом переливаться на солнце от счастья. Чтобы искриться в его лучах бенгальским огнём, заливаясь счастливым смехом солнечных зайчиков.
Взять, и спросить имя у незнакомца, чтобы в миг превратить его в кого-то близкого и далёкого одновременно. Чтобы отбросить себя в его дальний угол, вспоминая потом, как это было тогда, в тот дождливый день, на перекрёстке двух судеб. И почти что даже целых миров.
А потом перекидываться плоскими sms-ками, утоляя жажду общения этими немногословными электронными собеседниками.
И через какое-то время встретиться вновь, палимые последним ещё неостывшим солнцем, где-то в девятой галактике бесконечных московских просторов.
Пить фруктовый чай в уютной кафешке, ну прямо по сценарию, посмотреть друг на друга печальным взглядом по команде режиссера, и, в конце концов, разъехаться по разным направлениям безнадёжных веток метро, храня в памяти последний прощальный голос и какой-нибудь нелепый жест, претендующий на что-то очень многозначное.
Закрутить, завертеть, завязать узелки , чтобы не забыть его.
Его руки и его парфюм с эзотерическим названием. И всё- таки выкинуть его из повседневности, ломая экран окружающего мира, стирая его с плёнки жизни, выкручивая гайки из сказанных и забытых слов. Понять, понять, понять, наконец, что то, что было найдено, перепуталось с тем, что было в поиске. Что магнитом притянуто совсем не то, что было когда-то утеряно.
И не ловить его чихающие бредни, а поставить точку в его несмолкающем красноречии, перерезать шнур дверного звонка, порвать в клочья его попытки всё исправить.
И забыть, забыть, забыть…
22.09.2003.
Вероника К.