«Он сказал, что любит меня. Месяц, примерно, уже как…»
С этих слов все и началось.
Ощущение было такое, будто бы чуть ниже солнечного сплетения ударили ножом. Ударили так, что он вошел по самую рукоятку. Всего один удар. Резкий и сильный. И все…
А дальше ощущение глубокой раны и медленно вытекающей крови. И боль, рассекающая чувством окутывающей слабости.
Опустились беспомощно руки. На глазах навернулись слезы безысходности. В памяти мгновенно промчалось неописуемое множество картинок, связанных с ним. И в тот же миг они все рассыпались в разные стороны, как карточный домик…
Непроизвольно возник вопрос: «А что же будет дальше?..» И эпизоды будущей встречи с ним кинопленкой побежали в ослабевающем сознании:
Вот он. Его глаза в замешательстве. Он их опускает вниз и не знает, что сказать. Да и она уже ничего не может говорить. Хочется просто плакать. Плакать, понимая, что скорее всего это конец. Конец тому, во что она так свято верила, и чего она так ждала.
Ей безумно хочется сказать, что она любит его. Но она не скажет. Толи потому что не уверена в этом чувстве, толи потому что посчитает это уже ненужными словами, толи от боли, обиды и выросшего недоверия к нему…
«А вот и он пришел!»
…Вот и все. Обратной дороги нет. Она легла, закрыла глаза и расплакалась.