Я как пингвин, мнящий себя альбатросом: мне всё кажется, что я могу взять и полететь высоко-высоко в небе, а сам - тут пока без вдохновенья сижу, еложу пузом по изжитому снегу, ныряю за рыбой. И пивом. И всё мучаюсь: я талантливый поэт и писатель (!), а чего ко мне вдохновение не приходит и стихов не пишется? Пингвин, сетующий на крылья: мол, не держат они меня, силёнок в них маловато. Мне говорят: ничего, конечно, у всех творческих людей бывают периоды творческой же импотенции. Да, но не такие же продолжительные! А потом, вот у кого они и бывают, так по выходу из этого состояния люди творят шедевры. Вот как! А я посижу, посижу, да и напишу какую-нибудь дрянь. Типа этой вот записки. И сетую, что это не шедевр. Можно подумать, что раньше я их ляпал по десять за раз, а теперь что-то вот ни одного родить не могу. Обмельчал совсем… Кхе-кхе.
2002-21.01.03