-Ты все еще меня любишь? - спрашивает она, моя пол и подползая ко мне.
Она у моих ног. С тряпкой в руках.
Я смотрю на нее сверху вниз. Как она не видит, что я занят?! Мысли высокие, каких ни у кого еще никогда не было, ходят стадами в моей голове, а она смеет отвлекать меня в такой момент! Но, впрочем, я вспоминаю, что плюрализм - мое любимое слово. Она, пожалуй, имеет право на то, чтобы я снизошел до ответа на ее вопрос. Я ласково щиплю ее за щечку и говорю:
-Наверное…
Она вспыхивает. В ее глазах я читаю благодарность и счастье оттого, что я есть. Мне, в общем-то, приятно. Теперь можно и отвлечься от досадной задержки в мыслях… О чем бишь я мыслил? Я напрягаюсь, но никак не могу вспомнить. Кажется, о Платоне… Нет, о Киркегоре… Или о Шопенгауэре? А, нет, о Дерриде! Нет, о Дерриде я не мог мыслить… Я его, если честно, даже и не читал. Тогда о чем? О, дьявол! Я смотрю на нее с ненавистью. Она так и продолжает ползать по полу, как гусеница, как таракан, как несчастное насекомое… Ненависть охватывает меня. Я хочу раздавить ее ногой. Наступить ей на шею, чтобы позвонки хрустнули под моей подошвой… Я еле сдерживаюсь, чтобы не сделать этого… Ведь я плюралист. Она тоже имеет право на существование. И даже на то, чтобы выражать свои никчемные мысли. Имеет право… Да, она имеет на это право, это право даровано ей Конституцией, в конце концов, Уставом Объединенных Наций, я помню это... Хорошо помню. Ведь я гуманист, в конце концов. Но наступить ей на шею мне очень хочется.
Она смотрит на меня и улыбается. В ее глазах светится любовь. Она меня любит. Я это, впрочем, знаю давно. Ну, любит, ну и что? Если бы меня любили все, меня бы это тронуло… А так… Я, в общем-то, привык к ее любви… О чем это я… думал? Черт побери!
Я смотрю на нее и рычу.
-Ты что? - спрашивает она и улыбается.
-Не устала? - спрашиваю я.
-Нет…
-Не устала мыть полы, варить еду, стирать, убирать, штопать чулки, ходить на работу? Не устала проживать свою бездарную, безмозглую жизнь?! - ору я. - Я из-за тебя уже три минуты не могу вспомнить, о чем думал!
-Не сердись, - просит она, продолжая по-дурацки улыбаться. - Ты уверен, что ты о чем-то думал?
От такой наглости у меня дыхание перехватывает.
-Да ты… Ты врубаешься, что говоришь, дура!!! - ору я, брызгая слюной. - Дура безмозглая! Идиотка! Недоделанная!
Она моргает и вдруг начинает плакать. Тряпка падает на пол. Она стоит на коленях, ее лицо опущено. Она закрыла его руками. Ее тело трясется.
-За что? За что? - спрашивает она.
Попробуй ей объяснить, за что! Она же дура набитая!
Впрочем, я попытаюсь, пожалуй…
Я подхожу к ней и легонько хлопаю ее по трясущемуся плечу.
-Понимаешь, - проникновенно, даже, пожалуй, нежно, нет, все же, пожалуй, именно проникновенно, - хорошее слово! - говорю я. - Я ведь, как тебе прекрасно известно, родился на этот свет не просто так. Я родился на этот свет, чтобы всем, понимаешь, всем, стало лучше, светлее… как-то… ну, лучше в общем. Еще пока не все знают, что я… ну, не просто так. Но все обязательно узнают. Все еще поймут, что совсем рядом с ними был… такой, понимаешь, необыкновенный человек. Очень глубоко понимающий некоторые, так сказать, вещи… Ну, то есть мысли… Предметы… Вот как бы смыслы… Ну, в общем, ты все равно этого не поймешь… Ты, конечно, думаешь, что я обыкновенный, такой же как все…
Она мотает головой.
-Нет, я знаю, что ты необыкновенный…
Мне приятно, хотя я слышал это сто раз. Могла бы и как-нибудь по-другому все это мне сказать. Чтобы я почувствовал, что она, действительно, это понимает. Но, впрочем, что с нее взять? Словом она так не владеет, как я владею… Правда, мало кто пока это замечает, но уже есть некоторые…
Впрочем, опять я из-за нее отвлекаюсь. Я смотрю на часы. Десять минут уже потерял. И совсем уж забыл, о чем я думал…
-Ну, успокоилась, наконец? - спрашиваю я.
-Да, - шепотом говорит она и кивает.
-Ну тогда я иду работать, - вздыхаю я.
Но только я сажусь за стол и двигаю мышкой, чтобы зажечь уснувший монитор, откуда не возьмись появляется Провокатор.
-Ты - полный мудак, - говорит он.
Я, если честно, Провокатора ненавижу. Хотя готов признать его позитивную роль в общемировом, так сказать, процессе продвижения к полному плюрализму. Но какого члена он является вечно ко мне?! Маленький, примитивненький. Да он просто противный, жуть!
-Не хочу с тобой говорить, - бросаю я ему и открываю вордовский чистый лист.
Ну-с, работать, работать и еще раз работать!
-Ты - полное говно, - говорит он.
Ах, он … Впрочем, я сдерживаюсь… Я - человек интеллигентный, воспитанный, культурный во всех смыслах этого слова. То есть культура моя многогранна. Я умею играть с культурой. Как с куклой. И кукла-культура отвечает мне взаимностью… Я умею наполнить смыслом какую-нибудь задрюченную закорючку-запятую… Я, если честно, мастер…
-Ты - уебище, - говорит он из-за спины.
Я вздрагиваю. В конце концов, сколько же можно?! Отвяжется он от меня наконец?!
Я гневно оборачиваюсь! Я прекрасен в своем гневе, я знаю это…
-Ты - гандон, - говорит он.
Боже, как он примитивен! Как он убог! Какой убогий синтаксис! И я еще терплю его присутствие рядом с собой!
-Па…
Я хотел сказать ему: "Пашел вон!", но он вдруг плюет мне в лицо.
Мерзавец! Ах, скотина!
Я трясусь от возмущения! Я готов вызвать сюда полк солдат миротворческих сил в касках, чтобы они схватили его и расстреляли, негодяя! Нет, сначала, конечно, пусть посадят его на скамью подсудимых, а потом уж расстреляют! По всем законам нашего мирного времени! Или лучше - повесят. Он этого заслужил.
Провокатор вдруг бьет меня ногой в пах.
Я падаю. Слышу ее визг. Она виснет у него на шее, кусает его в ухо. Провокатор исчезает. Она сидит рядом со мной с ухом во рту. Пытается обнять меня. Из уголков ее губ течет кровь.
Я кашляю. И отстраняюсь. Вот сволочь! В пах, сволочь!
Она улыбается мне, гладит по голове. А в зубах у нее откушенное ухо! Частица Провокатора! Я бью ее по роже. Со всего маха. Ухо плюхается на пол, ее голова дергается. Изо рта вытекает кровь.
Я смотрю на нее с отвращением. Как она ненавистна мне сейчас!
-Плюнь, - говорю я.
Она плюет. Ухо летит на чисто вымытый пол и оставляет кровавый след.
-Мерзкая, - говорю я ей. - Мерзкая, гадкая, противная…
Она плачет.
-Почему? - спрашивает она.
-Потому что я уже ПОЛЧАСА не могу вспомнить, о чем же я думал!!! - кричу я.
Потом…