Он посылал мне с ветром кленовые листочки-письма… Казалось, он очень занят, и больше написать не может… Каждое слово – на вес золота… золота, возможно, потому, что написано на золотой бумаге, которой не бывает и в руках ее не подержать, не прижать с сердцу… Почему так? Странно…
Он дни напролет сидит в каменной пещере и искусственные пальмовые ветви-опахала, тихонько шурша, смахивая капельки пота за окно, создают в его углу прохладу чуть-чуть похожую на настоящую…
Его работа - его тюрьма – его дом…
Здесь по-своему уютно, потому что он привык…
Факсы защебетали птичками… Жаль, не улетят эти звуки ровными стайками на юг…
Еще целую зиму слушать искусственное журчание ручья, создаваемое аппаратом в коридоре, что вечно варит кофе для сотрудников.
- Ээй.. Неужели не охота сбежать?!… сбежать к чему-нибудь настоящему?
Или ты уже убежал,… и я вижу только твою тень… Но почему мне кажется, что ты где-то рядом?…