"Время уходит, только после
этого процесса мы начинаем умнеть."
В моей жизни все довольно обыденно, нет ничего такого, что могло бы вас удивить. Но все же, я отличен от вас, мой дорогой друг, прежде всего тем, что я творческий человек. Не стану утверждать, что это отличие положительное, возможно, если бы у меня появился такой шанс, я бы отказался от этой роли. Но... Это просто невозможно. Столько безуспешных попыток "завязать", что вы даже не сможете себе представить, руки словно чужие тянуться к бумаге, губы шепчут слова, а в голове звучит музыка. И не надо возражать мне, утверждая, что творческая личность - это "бог", творец создающий из ничего Нечто, если пробежитесь по моим произведениям, то наверняка увидите какое Нечто иногда выползает из головы... Нет, нет, я не отрицаю частицы создателя в каждом из нас, нет, я ее проклинаю, ибо только "боги" могли создать атомную бомбу, придумать пытки, убивать из-за мести, зависти, злобы. Но я не хочу сейчас об этом, то что я хочу вам поведать, является частью только моего творчества, скорее всего Это его основа.
Я отвратительно высыпаюсь, причем связано это не с муками творчества и не явлением музы в четвертом часу утра. Сны мои не страшны, в них нет ни грамма голливудского ужаса, в них есть ужас иной, реальный, это боль и невосполнимая тоска по потерянному. Я постоянно вижу етого человека, вижу как живого, кажется я ощущаю его теплоту, его дыхание... Состарившиеся черты, да, да, не повзрослевшие, нет, именно состарившиеся... Хочется подойти, обнять крепко-крепко, словно давно забытого друга детства, и держать так целую вечность, пока тела не рассыплются в пыль. Каждый раз в своих снах я делаю это, каждый раз я понимаю, что это сон, каждый раз я не хочу просыпаться, но злое солнце пробуждает меня утром, вновь.
Во снах мы очень часто говорим с ней о жизни, причем только о моей, то что происходит с ней приходится догадываться или чувствовать. Она жутко морщится когда узнает, что я не один, но что поделать, одиночество мне не присуще. Часто, уже утром, я задумываюсь, а что будет, если вдруг она придет не во сне, опять окажется рядом? Обрадуюсь ли я? Конечно! Мое лицо наверно, будет похоже на лицо деревенского дурачка, который нашел у дороги надкусанный, пыльный пряник. Да, я буду очень рад, но только одно маленькое "но" немного омрачит эту искренную радость. Дело в том, что ее никогда не рождалось в физическом теле, и та, что теоретически может ко мне придти, это совершенно не то, о чем я думаю просыпаясь в холодном поту. Данный фактор я могу вполне логично объяснить. В 14 лет от роду, я начал писать стихи, так поступают многие из вас, но помнит ли кто нибудь причину появления у вас этих творческих "поползновений"? Думаю, что основной причиной в 80% была Любовь. Так было и у меня, все просто, я влюбился и от этого чувства появились и первые стихи. Они были посвящены, конечно же моему объекту любви, конечно по своей юнешеской стеснительности и скромности я их не читал в слух, даже не давал читать с листа! Так вот, разум мой был заполнен
этой самой любовью, причем любовью не взаимной, т.к. признаться я не решился, и в добавок стихами смешанными с философскими муками переходного возраста. В результате из этой гремучей смеси и отлилось то. что теперь не дает мне нормально спать, даже по истечению семи лет. Образ - самое страшное, что мог создать мой молодой мозг, образ Идеальнейшей женщины, ангела во плоти, а как известно ангелов на земле НЕТ, я находил лишь мятые перья... Данный образ не дает мне покоя, он наполняет мое сердце великой грустью, непроходящей тоской по потерянному. Хотя, самое страшное состоит не в этом, страх заключается в том, что если вдруг она придет ко мне на яву и позовет за собой... Я пойду бросив всех и вся. К счастью "всех и вся" этого никогда не будет, от ангела остались лишь мятые перья...
***
Моя милая фея из прошлого,
Ты приходишь ко мне в сладких снах,
И слезами лицо огорошено,
Когда солнце пылает в хлебах.
Снова я как мальчишка, беспомощный,
Сердце бешено бьется в груди,
Этот путь без тебя, перегоночный
Не дано мне спокойно пройти.
Годы скатятся, может встретимся,
Улыбнемся друг-другу, опять.
Врут приметы нам, Все не лечится...
Дай же крепче тебя мне обнять.
Andy Chance aka Андрей Шанс
09/08/03