Солнце медленно, со светским изяществом плывет над макушками деревьев. Ветер приятно согревает после ночного холода. Легкие капли росы соскальзывают с травы и оседают на коже, чуть розоватой после вчерашней палящей жары…
Что же будет дальше? А дальше проснешься ты, и все начнется с начала. Начнется новый день и закрутит нас в безумном танце очередного фестиваля авторской песни. Сцена, костры, гитары, руки, глаза, губы… Чьи? Когда? Где? Я?
Едва ощутимые касания, скольжение рук… Ты ничего не знаешь, тебе и не нужно… Просто пой! В унисон с ветром. Я тихо подпою… Ты ни о чем не догадаешься… Мне не нужно… Я просто посижу рядом, чуть пьяная от твоего голоса…
И так весь день. От костра к костру… Как же я ей завидую, твоей шестиструнке.
Вечером я буду читать тебе Цветаеву, перебирать аккорды, струны, путаясь в мыслях… Подкину веток в костер, накину куртку тебе на плечи… Нет, мне не холодно с тобой…
А потом ты, прошатавшись пол ночи, устанешь, укутаешься потеплее в одеяло и уснешь, тихо посапывая во сне, как маленький ребенок…
Я не потревожу тебя… Я просто сяду рядом, охраняя твой сон. Ты ничего никогда не узнаешь… Тебе не нужно… А у меня еще два часа до рассвета…
Так и начинается день с тобой… А потом и еще один… И еще…
Пока встает солнце, пока есть надежда на завтра, пока дышу… И еще день…