Тебе, Ника...

Mute B
                Памяти Ники Турбиной…
Страшно… Страшно засыпать в немой безысходности… Страшно знать, кто ты на самом деле… Страшно видеть мир таким, каков он есть… Страшно слышать… Страшно просыпаться… Страшно засыпать…
Научи меня. Научи меня выживать с этим грузом, с этим бесконечным потоком мыслей, с этой осознанностью. Спаси меня от планомерного уничтожения себя самой. Научи мыслить безапелляционно, говорить с надрывом, до истерики. Удержи меня от падения. Позволь верить в тебя…
    Не надо спрашивать меня,
    Зачем живут стихи больные.
    Я понимаю: лучше было
    Иметь запас здоровых слов...
                (Н. Турбина)
Но где же найти такие слова, чтобы рассказать о тебе, чтобы и люди поверили, поняли, чтобы узнали, как кружится голова, как прозрачно-голубая тоска разливается по жилкам, тонким, пульсирующим. И прыжок… Слабость ли это? Безнадежность ли? А может своего рода дар?
Легко смотреть с крыши вниз. Манит, как магнитом. Не сорваться бы. Продолжить бы путь, чтобы докричаться до них, чтобы рассказать, как больно… До хрипоты… До рвоты… До бесчувствия… Кричать, чтобы услышали… С пятого этажа вниз…
Помоги мне. Научи сдерживать слезы, не позволять другим видеть их. Научи, не боятся своих мыслей.
    Сердце палочкой дирижера
    Стучит по раненому микрофону.
    Сердце палочкой дирижера
    Душу рвет на свободу.
    Сердце поет и плачет,
    Сердце просит защиты.
    Палочкой дирижера
    Сердце мое пробито.
                (Н. Турбина)
Я чувствую тебя. Я короную тебя. Пусть слова мои звучат наивно и дерзко. Но как же еще рассказать им о тебе, рассказать, как взрывается голова, разлетаясь на тысячи осколочков-мыслей, как звуки дрожать в руках, как слишком долго идут поезда, и всегда опаздывает рассвет…
Слова бьются в судорогах, рвутся на волю. Слишком отчаянно, слишком раскованно, слишком…
Нет надежды на завтра…
Нет  надежды  на  завтра …
Н е т   н а д е ж д ы   н а   з а в т р а …
Слишком рада… падать…
    Я - полынь-трава,
    Горечь на губах,
    Горечь на словах,
    Я - полынь-трава...
    И над степью стон.
    Ветром окружён
    Тонок стебелёк,
    Переломлен он...
    Болью рождена
    Горькая слеза.
    В землю упадёт –
    Я – полынь-трава...
                (Н. Турбина)