Во время написания этой миниатюры
ни одного датчанина не пострадало.
Пятница. День. В воздухе – особая атмосфера. Атмосфера предвкушения. В глазах, движениях, голосе. Желание закончить неделю. Быстрее. Забыть о работе. «Забить» на работу. Огромный болт. Чтобы «зависнуть». Отдохнуть. Хорошо провести время. В веселой компании. С пивом. Дома или в баре. На дискотеке. Неважно.
Три часа дня. Люди с бутылками пива. Или стаканами. Везде. В школе и на улице. Они не первые. Они торопятся. Чтобы не опоздать. Или догнать. Точнее, «догнаться». Все улыбаются. Скоро они сделают то, чего, возможно, ждали всю неделю. О чем, почти наверняка, думали, когда вставали в 8 утра в понедельник, и когда уходили в 4 дня с работы в среду. За что они будут благодарить друг друга в субботу вечером. Потому что это вежливо. Потому что здесь так принято.
Вечер. Вход в клуб. Небольшая очередь. Студенты. Весело. Шутки. Смешные. Иногда. Когда поняты. Тут много иностранцев.
«Этот парень датчанин, и он крут!» - его очки-велосипеды сползли с носа, а одна дужка, не желая подчиняться движению непослушно-пьяной руки, задралась на макушку, утонув в огненно-рыжей шевелюре. Он не викинг. Он простой американец. Нетрезвый. Бухой. На отдыхе.
«Привет!»
«А, привет!»
«Как дела?»
«Отлично!»
Улыбки, словно спазмы, словно рефлекс на дольку лимона после 50 граммов текилы, возникли на лицах двух девушек и спрятались в уголках рта. Не на долго. Потому что все это повторится. Скоро. Через пять минут. Тот парень с прической Элвиса Пресли, и та малолетка, пришедшая на свою вторую в жизни дискотеку в поисках бойфренда, встретят своих «одноразовых друзей» и диалог, помимо их воли, потечет разбавленным пивом с их губ.
Входя в дверной проем клуба, будто пересекаешь невидимую границу. Между городом и влажными, жаркими внутренностями этого дома. Между зыбким прохладным туманом позднего вечера и сизым, тяжелым табачным дымом, кисло пахнущем антипосперантом и модной в это время года туалетной водой. Между тишиной ночных улиц, покрытой трещинами скрипа седла одинокого велосипедиста и ритмичными ударами, смоченными пьяными выкриками уже напившихся викингов. Между «скукой» и «весельем». Между повседневностью и … еженедельностью.
Множество спортивно выглядищих молодых людей. Столько же стильно одетых девушек. Молодые люди предупредительно убирают плечи и внимательно следят за тем, чтобы не отдавить ноги. Девушки ищут свободных парней. Улыбаются. Танцуют. Пьют пиво. Снова улыбаются.
«Привет!»
«Привет! Мы уже виделись сегодня!»
«Что?! А, забей! Как дела?»
Ди-джей ставит модную пластинку. Крики одобрения. Танцпол заполняется людьми. Веселыми. Пьяными. Довольными жизнью. Наверное. Скорее всего. С мутными глазами. С неуверенными движениями. Но уверенно лапающими девчонок. Призывно двигающих бедрами.
Ди-джей повторяется. В третий раз. За последние полтора часа. Тут нет чил-аутов. Тут свободные нравы. И все равны. Можно трахаться у всех на виду. Какая разница? Ты не лучше, чем я. Я не лучше, чем ты. Все просто. Я их не видел. Я могу себе это представить.
Но уже почти 4 часа ночи. Пора домой. Автобусы ходят до половины первого. Ночные автобусы в 2 раза дороже. Идти не долго – минут сорок. Говорить не хочется. Не хочется думать. Ночная прохлада. Светофоры вдали. Наш перекресток. Шуршат по дороге такси. Повернуть ключ и пересечь границу. Между улицей и домом. Между этой страной и Родиной. Между ними и мной.
Они все еще там. Наверное, часов до шести. Когда спустится на пустынные улицы игрушечного города предрассветный туман, и солнце в очередной раз попытается пробиться через байковое одеяло ненастоящих облаков.
Впереди – два выходных. Достаточно для того, чтобы прийти в себя. Отоспаться. Они хорошо отдохнули. Повеселились. «Зависли». Через неделю снова можно будет оторваться. По полной. До потери сознания. Своего и чужого. Каждую неделю. Пока не надоест.
*****
Согласно последним статистическим данным в Дании самый высокий в Европе уровень самоубийств.