Сегодня в Москве произошел теракт. Хочется добавить "очередной" или "давно ожидаемый". Но как-то это неприлично. Хотя все знали, что это случится рано или поздно.
Часа через три после этого печального события я пошла в магазин "Эконом" со своей мамой. Купить продуктов, мы завтра собирались ехать на весь день на дачу. Уже при входе в этот весьма популярный в нашем городе супермаркет мы заметили странное оживление. Охранники никого не пускали внутрь магазина.
Внезапно небольшого роста дяденька с усами заорал мне почти в самое ухо:
- Сумку сдать в камеру хранения!
Я испуганно оглянулась. Обращался он явно ко мне. Но у меня не было сумки! У меня был маленький рюкзачок. Размером десять на десять сантиметров. Там помещались мобильник, носовой платок, ключи от квартиры, бутылочка раствора бромной кислоты на спирту, кусок ваты и пятьсот рублей.
Я вежливо сообщаю, что это мой кошелечек. А охранник орет, что это не его дело. Я должна либо сдать "этот рюкзак", либо его "опечатать". Я уже более грубо спросила, как тогда мне расплачиваться. Он не растерялся и ответил, что перед кассой я должна позвать охранника, чтобы сумку распечатать.
Я оборачиваюсь к камерам хранения. Там ритуальная надпись: "За сданные ценности магазин ответственности не несет". Я зверею и ору:
- А мой мобильник там обязательно с****ят или нет?
У охранника отпадает челюсть. Он явно собирается вызвать милицию. Но тут встрявает моя мама:
- Она правильно спрашивает. Я как работник милиции хочу знать, насколько безопасна эта камера хранения.
К нам подходят еще двое блюстителей порядка. Я думаю, что могу подержать ключи и деньги в руках и отдаю-таки свою мини-сумочку на поруганье огромной рыжей девицы за стойкой.
Но это мало помогает и во время путешествия по супермаркету нас сопровождает бдительный охранник с пистолетом за пазухой. Пистолет, полагаю, газовый.
Впереди идет женщина с сумкой, завернутой в полиэтиленовую пленку и запечатанной скотчем:
- Вот идиоты! - бормочет она. И вытаскивает свою сумку на волю. Да, это хорошая защита от шахидов, несомненно.
Напоследок я не удерживаюсь от шутки. Запрыгиваю на тележку с покупками и метра три еду на ней.
Мы уходим из магазина, сопровождаемые неодобрительными взглядами персонала.
На улице я рассказала об этом брату.
- Но у тебя же борная кислота. Ты террористка, это факт, - засмеялся он.
Вчером я поведала эту историю нескольким друзьям. Трое из пяти отреагировали так же, как мой брательник.
И тут я поняла, что в этой стране (далее смотрите господина Задорнова, у него все это лучше описано)...