Прогуливаясь по закоулкам твоего сознания, я обнаружила много забавно-тоскливого: невыраженная любовь ко мне, плесневелые, забытые из гордости желания, потухшие мечты.. не стоит опять морщить мой любимый лоб и говорить всякие глупости, утверждая в пространстве мою несовершенность. Я могла молча выслушивать это долгое лето, когда думала, что ты меня не любишь.
У тебя сладковатое представление о любви… половинчатое…. В твоем идеальном мире людей было бы в два раза меньше, потому что половинки бы срастались, едва родившись…Ты вообще любишь идеальный мир и идеальных людей. И поэтому хочешь стать богом. Этим летом ты доставал свою душу, чтобы создать меня, это новая методика создания женщин, раньше их создавали из ребер. Только боюсь, ты заигрался. Ты слишком любил меня, чтобы оставить мне страх, любовь к людям, преданность друзьям, ты боялся, что мне причинят боль и забрал мою доброту. Из-за этого ты был готов быть недолюбленным мной?
Рисуя эскизы меня из того, что было в том клочке души, которую ты отвел для создания, ты иногда, часами менял детали, в которых был не уверен, от минуса к плюсу, минуя ноль. Хорошо, что хотя бы не поскупился на оттенки белого и черного, раз не оставил оранжевого для рассвета, голубого для мечты, прозрачного для дружбы.
И все же, если ты не бог, ты, по крайней мере, Гений. И мне, даже жаль, что кто-то нечаянно, видимо в шутку дорисовал мне свободу. Без нее, я была бы твое совершенство, сейчас же я - лишь я, иногда забредающая в твое сознание.
Люди ведь умирая, превращаются в чьи-то картины и воспоминания. Ты меня создал, я для этого умерла.