- Да будь я зулусом преклонных годов! – непонятно к чему воскликнул бомжеватого вида старик, извлекая из грязнющей сумки термос. Замечательный запах крепкозаваренного бергамотового чая разлился по вагону. Я слегка обалдел: никогда не видел, чтобы бомжи в полночном метро пили «Эрл грей», который всегда казался мне довольно респектабельным напитком. Хотя всякое про них болтают: мол, бомж, это не образ жизни, но высокооплачиваемая профессия... Да только вот не верится что-то мне. Хотя хрен его знает... Вот достанет сейчас дедуля мобилу из той же сумки, как начнет внукам названивать, отчитываться, сколько денег надыбал...
- Из последних сил закусываю удила! – провозгласил он, делая хороший глоток из эмалированной кружки.
Вообще, я люблю ездить в метро после полуночи. Людей мало, и все они, если трезвы, тихо несут свои усталости и печали по укромным уголкам. Если пьяны – делают то же самое, только громко. Либо спят, но в таком виде они мне совсем уж неинтересны. Ночью в метро как-то по особенному спокойно и... романтично, что ли... Нет, неправильное слово. В общем, все по-другому.
Подъезжаем к станции. Смотрю в свое отражение в двери: стекло, как водится, кривое, череп отражения раздут невидимым стеклодувом в разные стороны. Филиал комнаты смеха, только мне давно не смешно...
- Меняю шапку моли на свежие лапти! – краем глаза замечаю, как старик прячет кружку обратно в суму, лукаво подмигивая мне при этом.
Станция. Осторожно, двери не открываются. Перрон пуст, лишь прямо передо мной стоит девушка. Между нами – двери. Она смотрит сквозь них и сквозь меня нерешительно и просяще: может, впустите? Я смотрю сквозь двери и сквозь нее немного смущенно : входи, входи же! Хоть как-нибудь... Я видел сегодня тебя в кафе. Я звал тебя по имени, шляясь по бульварам, и вот ты – долгожданная и неожиданная; но, но... Постояв немного словно в задумчивости, поезд трогается дальше, оставляя тебя там, унося меня.
- Вид Будапешта с дирижабля!* – хохочет старик. Мне хочется его убить.
- Поезд дальше не идет, просьба освободить вагоны...
Старик полностью оправдывает худшие мои подозрения: он достает из сумки мобилу, набирает номер.
- Я люблю тебя. – И столько тепла в его голосе, что мне хочется снять куртку....
Иду через парк, срезая путь до дома. И невидимый хор поет мне о том, как выглядит Будапешт с дирижабля...
___________________
Навеяно песней Томаса Долби "Budapest by blimp"