Дохлое владивостокское утро понедельника. С неба сыпет мелкой мокрой пылью, которую аборигены называют моросью. Расхожее слово, столь же частое, как «солнце» или «дождь». Вкупе с упавшим атмосферным давлением дает устойчивое ощущение просыпания с бодуна. А если еще и вправду пил накануне…
Встаю с постели будто не спавший, на грани головной боли. Тоскливо плетусь на кухню, включаю кофеварку. Недолго плескаюсь в ванной, в тщетной попытке смыть мутное состояние водой. Меланхолично намазываю чем-то бутерброд, съедаю его, запивая кофе. Голова, наконец, чуть-чуть проясняется.
Включаю комп, вынимаю почту. Только спам. «Одиночество, это когда мыло тебе приходит только от роботов рассылки». А тут даже с подписки ничего не пришло… запущенный случай… Вяло делаю предрабочие дела, печатаю кое-какие документы, кладу их в папку, выключаю комп. Собираюсь, машинально хлопаю себя по карманам, – деньги-документы-труба, – ключи в руках. Беру папку, выхожу.
Огибаю дом с торца. Справа резкий, громкий хлопóк, с энергичным эхом. Рефлекторно пригибаю голову, но иду вперед, не сбавляя шаг. Пара секунд. Второй хлопóк. Третий. Неужели это то, что я думаю?! Закрывавший обзор кустарник кончается. Поодаль, перед соседним домом, на дорогу оседает человек. Другой, неприметно одетый, в дурацкой кепке, разворачивается в предразбежном прыжке, как в замедленной съемке, и конкретно делает ноги. Добро, что в противоположную от меня сторону. Шарахнувшийся случайный прохожий метрах в пяти от места происшествия с жуткими глазами. Застывшая пенсионерка подальше.
Господи!
Мне не туда. Чуть спустя захожу в свой гараж. Руки не дрожат, но пульс наверняка за сто ударов в минуту. Убедившись, зачем-то, что меня никто не видит, достаю мобильник, набираю «112». Труба играет музыку отклонённого вызова. Тогда как там? – ноль-два-ноль, вроде? «Милиция!» – командный голос в ухе. «Убийство…», – говорю, почему-то ни секунды не сомневаясь, что лежащий уже никогда не встанет. Лаконично называю адрес и, открещиваясь от посыпавшихся вопросов, давлю красную кнопку телефона.
Третье, если не путаю, заказное убийство в городе за последние пару месяцев.
Завожу машину, выезжаю, отправляюсь на работу. Возвращаюсь почти через час: разумеется, толпа людей и ментов. Человек, то есть труп, там же, на асфальте дороги. Одно колено подогнуто, правая рука, с раскрытой ладонью, приподнята в прощальном приветствии живым. Неприятный желто-серый цвет кожи. Небольшая лужица крови под затылком. Лицо никто прикрыть не догадался. Или нельзя в интересах следствия? Всё равно.
Ухожу по своим делам.
Осталось увидеть, как рожает женщина.
Владивосток, понедельник, утро, 16 июня 2003г.