Чашка обжигает пальцы. А иначе – не выжить. Лето застряло где-то на полпути, и теперь – за окном нечто. Напоминающее начало всемирного потопа. А по полу предательски крадутся струйки холодного воздуха, заползают в стоптанные мягкие шлепанцы.
«Неправильное лето», - сказал бы Винни-Пух.
Глоток бергамотового чая. «Бегемотового».
Отправляю тебе сообщение.
Чай горячий. Он щекочет губы, словно твои поцелуи, неровные, порывистые…
Ответь мне, пожалуйста… А то все молчат. Все разъехались, забыв подключить роуминг на сотовых… И я, кажется, одна в этом городе дождей, городе тумана, подымающегося снизу вверх, к небу. Как пар над чаем…
Неправильное лето.
Холодный дождь.
Горячий чай.