По дороге сна мимо мира людей,
Что нам до Адама и Евы?
Что нам до того, как живет земля?
Но только никогда мой брат-чародей,
Ты не найдешь свою королеву,
А я не найду себе короля.
«Дорога Сна» Мельница
Одна… тупое слово застряло иглой между сердцем и мозгом, между правдой и выдумкой, между любовью и ненавистью. Я чувствую, как медленно совершаю ошибки, одна за одной, как говорю и пишу не те слова, как у меня кружится голова, и я не понимаю, что со мной. Я не имею права кричать, не имею права…ибо я просто одна…
Одни говорят, что жизнь моя застыла над пропастью, говорят, что выбор у меня всегда есть, другие только стыдливо отворачиваются при виде меня, третьи просто вытирают об меня ноги. Я знаю, кроме жалости я не могу вызвать никаких чувств. Я же клоун. Просто клоун, который стал демоном и расправил свои крылья. Я выбрала одиночество. И совсем даже дело не в том, что мы с ним никто друг другу, просто… просто да, действительно, я очень сильно это переживаю.
Закрывая каждый вечер глаза, я думаю только о нем, просыпаясь по утрам, я вижу только его лицо вместо уже давно надоевших обоев на потолке. Я убиваю свою боль в мировой сети, общаясь со всякими отморозками, а в реальности…В реальности я убегаю от каждого мужчины, в реальности я не верю в чувства, в реальности я не существую, меня нет. Я никто… я всего лишь глупый клоун.
До изнеможения, я убиваю себя на работе, до боли я жажду одиночества, которое меня поглотит окончательно и стальным туманом окутает мою могилу.
Все вокруг веселятся, радуются наступающим секундам и минутам, а мне это время только наступает или на пятки, или на голову. Чего я жду? Господи, сколько должно пройти мимо меня лиц в толпе человеческой, сколько должно еще произойти, чтобы наступила весна, и взошло солнце? Я отчаянно пытаюсь быть счастливой, я улыбаюсь и смеюсь, а ночью плачу, сидя перед экраном монитора, пытаясь урвать бешено бегущие строчки чата.
Кто-то послал меня в этот мир, кто-то зачем-то это сделал. Я не имею права его осуждать, не имею право осуждать себя, эти пустые чувства, что остаются без ответа.
Одна… прошло несколько часов, но ничего не изменилось, - все еще одна… Одна во мгле, одна во страхе, одна потерянная маленькая девочка. Меня нет ни в одной сказке, ни в одном романе, я – просто нелепая ошибка писателя, он придумал меня, но ничего не написал обо мне, а потом забыл. Жалкое подобие на жизнь человека… Это не самокопание, это всем известный факт. Я ухожу…
Ухожу с гордо поднятой головой, с жизнью, которая не вернется, с сердцем, которое стало каменным, с мыслями только о нем…
Он не узнает, ему я сказала, что мне все равно, что мне не важно, что с ним происходит… пусть будет так. Пусть листва, пожелтевшая осенью, падает на мое вечное пристанище, пусть тихо падает легкий снег ему на голову, пусть сейчас отражается солнце в моих глазах, пусть капли дождя смоют все, что бы раньше между нами, пусть будет так…
Но странная заноза все еще кричит во мне: «Я люблю!». Я не слушаю ее, я пуста… Я никогда никого не буду любить, мой удел - вечная тьма и смерть…. Я себе внушаю это каждый вечер…. Каждую секунду, с тех пор, как решила, что я завтра умру…