Ионов сон.
Пьяный Ион, наконец-то расставшись с захолустьем каких-то помоек, выбрался на простор гастрономического двора из ящиков со стеклотарой.
- Ты глянь, Вить! А энтот откеда? – кашлянул натруженный голос.
Ион, нескладно улыбаясь, глякнул в сторону голоса и засёк трёх усушенных, с фиолетовым цветом морды, мужиков. Они сидели на ломаных ящиках и пили водку.
- Вы хто? – икнул Ион.
- Пьяницы мы. Пьяницы Прозы.ру – ответили лиловые. – А ты хто?
- А я Ион, брат ваш, собутыльник! – восторгнулся Ион.
- Во, гад! – не узнали собрата алкаши. – Надел шляпу и лыбится.
- Чему лыбишься? – отсморкнул правую ноздрю Виталий.
- Вот! – указал Ион пальцем в пустую бутылку. – Принесла мне сегодня радость, сияние и лёгкость!
Все четверо уставились на бутылку.
- А боле она табе ничего не принесла? – с надеждой вопросил самый лиловый из них Тёмыч.
- Алкающие! – рыгнул в них Ион. - Не гневите своих читателей.
Чиво, чиво? – изумились лиловые. А Виталий облегчил вторую ноздрю.
Хмурая тройка, зажав в руках по сушёному полуметровому лещу, двинулась на Иона.
- Стоять, бухарики! Не устыдитесь мыслей своих!
- А фуй их стыдиться-то, мыслей своих, - душевно произнёс пьяница по имени Антон, и со всей дури саданул Иона лещём.
- А...а...а!!! – заверещал просыпаясь Ион.
Жив ещё «Клуб любителей выпить»!