Старый лорд умирал. Не от ран в бою и не от пули наёмного убийцы. Он умирал от старости.
Его тело покоилось в хрустальной сфере, установленной на высоком шпиле.
Сидя на медленно вращающемся кресле, лорд неотрывно смотрел на творение своей воли – Столицу. Услужливая электроника позволяла рассмотреть каждый кирпич в кладке, каждый булыжник мостовой, каждое лицо в огромной толпе, чьи взгляды были устремлены на огромные мониторы, отображавшие угасание его жизни. Таковым было его последнее желание.
Почувствовав близость конца, Лорд отказался от помощи врачей. Что могла дать ему медицина? Опутав проводами всевозможных машин и приковав к больничной кровати, продлить его существование еще на пару месяцев, или лет?
Он выбрал другой путь – уйти и навечно остаться с теми, кто точно так же, как и он, сам веками рождался, жил и умирал, ведомый его властью.