Неизвестный
...человечество... доведёт до совершенства лучшие и благороднейшие качества человека.
Счастливцы, трижды счастливы люди, которым суждено это обновление!
П.Лафарг
Как мило, когда живёт человек и ничего ему больше от жизни не нужно. Когда живёшь своей жизнью и больше ничего не надо. Его не привлекает новое, не интересует старое. Он живёт тем, что есть. И ему хорошо.
А, по-моему, это ужасно, когда человек живёт именно так. В моих понятиях, что если человека не интересует новое и он не хочет познать большего, то это не человек. Ведь настоящий человек стремится всегда познать и изучить чего-то большего, открыть неизведанное. И те люди, которые не останавливаются на достигнутом и идут дальше вдоль всех обставленных стен, сковывающих их движение, и пробиваются – действительно герои.
Но как бы то ни было, наш сегодняшний герой живёт в нашем мире, и ему вполне хватает того, что у него есть.
Герой наш родился в провинциальном городке и жил довольно скудно. Окончил школу хорошо и поехал учиться в колледж в живой город. И увидел реальный мир, окружавший его все эти 17 лет. Мир, который так тщательно скрывал от него его маленький глухой и безжизненный, если сравнивать, мир. Он долго не мог освоиться. Но проходит время, и всё что оставалась у тебя от себя и своего мира подавляется обществом. Так и случилось с нашим героем.
После отличного окончания колледжа ему пришло предложение на работу. Он устроился редактором на одной чахлой, хилой газетёнке, а по ночам писал рассказы. Он был очень умным человеком. Он долго сопротивлялся от напора общества, но так много людей, а ты один.
Он был как гордая птица, летевшая к солнцу, но, не долетая, она падала камнем вниз. От чего? Не мне отвечать. Ведь никто не знает, что было её целью. Многие стремятся к чему-то светлому и солнечному, однако не у всех, получается, пройти путь, уготованный им судьбой. Сложный и суровый путь.
Все дни его пролетали как холодный ветер в морозные дни. Быстрый, сшибающий и холодный ветер. У него не было девушки, которую бы он любил и обоготворял. Не было. Винил он в этом не себя, а их. Хотя в этой проблеме чуть больше всё-таки был замешан именно он.
Но, не смотря ни на что, он был очень добр и наивен. Он звонил своим родителям по 2 раза в неделю. Каждый раз приезжал на Рождество с кучей подарков двоюродным племянникам и нескольким бездомным ребятишкам. Теперь я думаю, кто-то из вас задаст вопрос, а при чём здесь бездомные дети, и кто они и откуда? Когда нашему герою было 15 лет, он ходил в музыкальную школу. Это было на Рождество. В тот день на кануне Рождества он выступал с другими своими одногруппниками специально для стариков в престарелом доме. Возвращаться ему пришлось поздновато, часов в десять вечера. Чтобы сократить путь, он решил свернуть и срезать на переулке. Пройдя метров 30, он услышал тихое всхлипывание. Он прислушался. Плач доносился слева. Он свернул. И увидел… Ужасу его не было предела, он чуть не закричал, да к горлу подступил комок и затошнило. На холодном асфальте лежало синее обмякшее тело женщины. Рядом, на каких то тряпках сидели двое мальчишек, лет 14 и 11, и маленькая девочка с белокурыми длинными волосами, прильнув к маминой щеке. Она целовала мамину холодную щеку, укутывала её, пыталась обогреть, согреть своим воздухом. Она плакала и целовала свою маму, шепча, что-то вроде «не замерзай, мамочка…прошу тебя, не надо…»
В то Рождество он привёл их домой и с тех пор, каждый год приезжал к ним в детский дом с подарками. Они страшно любили его. Ведь детская любовь самая чистая и приятная в мире.
Что же можно сказать по поводу его внешности, то он был довольно таки миловиден, хотя его яркие контуры лица старались скрыть, что ли какую-то своеобразную доброту. Но, не смотря на это, Его лицо всегда было хмурым. Это часто придавало ему некую сексуальность. Фигурой он пошёл в отца: высокий, стройный и мускулистый (наверное, оттого, что помимо музыкальной и такой школы он находил время поиграть в футбол).
Его время кружилось очень быстро. Дни летели, время шло.
Кругом всё меняется, а он всё тот же. Домашние стены зачахли и потрескались. Ему настолько надоело однообразие его жизни, что его начало тошнить от самого себя. Кругом серость и не проблеска. А хочется чего-то лучшего. Он и сам не понял, как могли пролететь эти 32 года. В глазах темнело, и он проваливался в эту чёрную бездну снова и снова.
Проснувшись как-то в яркий солнечный день и посмотрев в окно на кипящую и радостную жизнь, он невольно осознал, что его жизнь ушла, испарилась, улетела в мгновенье. Вроде бы в такой радостный день человек должен ощущать его потребность этому странному миру. Но для него всё как будто шло наоборот. Для него всегда всё шло наоборот. Кто-то скажет: «Фи! Просто заядлый холостяк с комплексом неполноценности и кризисом среднего возраста!»
Но нет, в этом человеке было нечто большее. Гораздо большее. Он просто не открыл себя. Ведь не все люди открывают свои таланты в возрасте от 10 до 30 лет. Кому-то требуется немного больший срок. Просто это зависит от самого человека, его внутреннего и духовного мира, а самое главное от его желания.
Странно, в жизни так много непонятного. Ему мерещилось, что всё, что он делает, падает глубоко вниз. Да никто не признавал его своенравных и индивидуальных рассказов. Но ему и не нужно было всеобщее одобрение. Он просто делал своё дело во имя искусства.
Да, в тот самый яркий день он утонул в этой безмолвной черной пучине.
Он задыхался, но не просил о помощи. Он не привык просить о помощи, потому что никогда этого не делал. Он решил, что его целью будет он сам, и он от этого не отступит.
Прошло 3 недели. Его как будто забыли. На работе почти никто не вспоминал, так как там и без него всё прекрасно протекало своим чередом. Он не звонил родителям. Он вообще ничего не делал.
После ещё двух недель, проведённых в мире тьмы, он вздрогнул. Он как будто очнулся от безмолвного сна ужаса, который так долго старался упрятать его подальше от мира. Он резко встал с кровати и начал носиться с дикими воплями по квартире. Но в этих воплях слышалось столько ужаса и ненависти и страха, что у соседей невольно вздрагивало сердце. Весь мокрый от пота и слез, она перевернул все столы и стулья. Безмолвный крик о помощи!
Он не знал. Впервые в жизни он не знал и не продумал, как поступить. Горящая злоба охватила всё его существование. Подавляемый его вокруг мир, начинал рушиться, под нравственной силой его характера, его желания отсечь от себя этот искусственный кусок бытия. Скорлупа его обыденной жизни потрескалась и сорвала с него вторую кожу. Прочувствовав всю силу своего желания, характера, мощи, он преодолел, откинул, утопил, уничтожил свои выдуманные проблемы. Это было тяжело...
На следующей неделе пришло уведомление о его увольнении. Он не стал расстраиваться. Он не думал ни о чём. Просто думать было не о чем.
Но в глубине себя он был рад. Рад, что освободился от ненужного напряжения. Он полностью погрузился в своё дело. В свою идею.
Дни и ночи он не выходил из своего кабинета. Он что-то очень скрупулезно писал, делал, черкал, выбрасывал. Он был поглощён идеями. Нужно время. Ничего нет сильнее времени.
Понял он это после двух лет, работая над своим замыслом, никуда не выходя и не отдыхая. Время имело над ним власть.
И он встретил её...
Она не была красива как богиня. Она была просто прекрасна. Её внутренний мир был как какой-то чудесный мир из сказок . Он летел к ней, как бабочка на прекрасный цветок чистоты. Его ошеломляло богатство её мира, сила её стремления познать новое, узнать большего. Она его страстно вдохновляла. Он не представлял своей жизни без неё. Она была его. Была Его богиней.
Он неделями, месяцами ходил за ней, смотрел на неё, любовался. Он умолял её хотя бы не любить его, но не бросать, а быть рядом. Он сам не подозревал, что просил о большем. Она же тихо отворачивалась и молчала. Ей нечего было сказать. Она любила этого человека, но не так. Ей впервые в жизни не хватало силы сказать ему об этом. Но он был каким-то не таким для неё. Она жадно глотала воздух, стоя рядом с ним в тех или иных случаях, её сердце билось учащённо, внутри всё вскакивало и падало вниз, и всё же она не любила. Не любила?...
И снова время летело как гордая птица, пролетающая с большой скоростью, которую ты едва успеешь заметить. Он узнал ещё одну ужасную новость. Она «убила» его на месте. У неё был рак лёгких. И в тот момент ничего уже нельзя было сделать. В последние дни её жизни он не отходил от неё. Приносил цветы. А самое главное, он дарил яркое солнце в её сердце. Он страшно заботился о ней. Она ни разу не испытывала к себе такого внимания от человека, которого она знала около года. О, да это был непростой человек. Что-то было в нём не такое. «Интересно что?» - задавала она себе этот вопрос очень часто, когда вглядывалась в ставшие почти родные черты лица.
Он не мог смириться с тем, что она умрёт всего через несколько дней. Он не преставал думать об этом дни и ночи. Он не смог в это поверить даже, когда она мягко разжала свои пальцы у него в ладони и уснула, прошептав « Наверное, все-таки я тебя люблю, родной...» Боже, как много неумирающего, бессмертного чувства было в этой фразе. Она переполнила грани его сердца и вытеснила оттуда всё лишнее, заполнив пустоту своей любовью. Он словно освободился от мрака жизни, подлой жизни. Он не мог. Он просто упал к её груди. И последней его мыслью было: « Жизнь...Что такое жизнь? Для чего она? А может быть это шанс. Да! Это шанс, которым я не воспользовался...»
И только через несколько десятков лет, люди поняли, что был это за человек. Ведь по истине великие люди не забываются. Он писал во имя искусства. И он превратил искусство нечто большее для людей...
Никому не посвящается...