Мне снится суп. Вот уже вторую ночь. Хотя и не так остро, как в первую. В первую-то это вообще был кошмар. Просыпался три раза, отпивался водой из общего графина. В эту уже полегче.
Суп снится легкий, с откровенным питательным запахом. Бульон его совершенно прозрачен и не оставляет золотистой жирности на стенках небольшой белой кастрюльки. Светлое куриное мясо, умело нащипанное небольшими кусочками, хорошо видно сквозь слой бульона. Оно аккуратно занесено крупными, наполовину раскрывшимися во время варки рисинками, кубическими кусочками картошки, полупрозрачными чешуйками лука, красными короткими перышками морковки. Вся эта панически питательная картина неторопливо зреет у меня перед глазами, течет запахом по ноздрям, достигает носоглотки и… тут я просыпаюсь.
Все-таки она очень хорошо готовила. Что да, то да.
И вот позавчера приходит она, значит, ко мне и приносит этот самый, чуть не с порога пропахший всю комнату, суп.
Гляжу я на нее. А пузо урчит, конечно. И морду удержать не могу – перекашивает.
- Зачем?, - говорю, - Уходи! И что принесла забери!
Оставила.
Всегда все поперек делала.
Ну, пошел я, и вылил его в унитаз. Едва успел воду спустить – вывернуло меня. Туда же, в унитаз. Она ведь плохо приготовить не умеет. А в больнице, сами знаете, по всему человеческому, особенно по еде и вниманию, тоска злее. Вот и вывернуло меня.
И теперь снится мне суп. Вторую уж ночь подряд.
15.4.03