«Над бездной возникших из мрака миров
несётся челнок мой на крыльях ветров.»
Фридрих Шиллер, XVII в.
Среди миров безбрежность мнится нам.
Как череп мозгу покрывало, есть Мировое одеяло,
и мир другой не досягая, лишь только просит кто-то рая.
Когда от мозга мы летим, мы видим тысячи причин.
И этим выстилаем тысячи надежд, пугая тысячи невежд.
Ведь в мире есть приток веществ, которым нужен наш насест.
А сами мы куда потом уйдём, теряя их поток?
Вот и выходит всякий так, чтобы покинуть крывший мрак.
Тогда раздвинется бежавшим, отпустит только к тихо звавшим.
А это лучше ли? Не зная, лишиться может путник рая.
И бросив город, не нужны вы средним уровням Жены.
Она вас ждёт с ношеньем сил, которых город вам дарил.
Так вы становитесь шатун, и риск ваш выше среди дюн.
Лишь отработав всё опять, вы станете свои потери знать.
А тем, кто вышел вас отбить, вы скажете: «Пора любить».
И будут, может быть, потери, коль призрак станет возле двери.
Поэтому склоните их, спешащих выведать ваш миг.
Тогда вы, может быть, уймёте ту деву, что отводит ночи.
И это будет славный миг. Пишите лучше добрый стих.