Очень остро – хочу к тебе! Живу, засунув глубоко в кармашек, чувства. Застёгнут кармашек на тысячу пуговичек, застёжек, молний, замочков. Тех, что сложились из моих ошибок. Из моих заблуждений. Из слёз и обманчивости. Как же так, потеряла всё, что хоть немножко, но когда-то имела? Иногда, вокруг атмосфера густая, замкнутая. Края её сужены до минимального предела – два шага вперёд, полтора метра вправо-влево. Границы густые, пасмурные – не пробиться. Голова словно кукольная - не то Пьеро, не то Мальвина какая-нибудь. И так остро из кармашка рвётся – не удержать. К тебе, к тебе, к тебе…Но нет тебя. Не для меня твоё тепло. Можно свернуться в клубочек на полу и беззвучно, бесслёзно плакать. Прости, моя родная, что иногда мешаю тебе присутствием себя.
А потом, найти себя на полу в остывающей комнате. Уже без тумана вокруг. Зябко…Пробраться на носочках по ледяному полу в ванную. Смыть зараз – соль, горечь, кровоподтёки. Пытаться дальше жить, обманывая себя. Занимая свои дни, мысли не тем.
Очень остро – хочу к тебе! Разговариваю внутри. Помнишь, про нежность? Моя теплота не для всех. Она индивидуальна. Тот, кто сумел её освободить из глубины колючек-глаз, для того и загорелись угольки. Но и право того же, их потушить, враз. Настороженно, из-под бровей на прохожих. Нет, не тереблю за рукав - в них нет ничего для меня. И я не смогу ничего дать. Как могу дать, если всё во мне, мне не принадлежит. Ты, ведь тоже не берёшь. Так и болтается моё тепло по миру. Треплют его северные ветра, щиплют льдинки-снежинки. Хватают за прохудившееся пальтишко различные чужие ладошки – не всегда чистые, не всегда светлые. Как посмею я калеку-себя тебе предложить – безрукую, безногую, противную себе – жалкую, скулящую в тот момент, когда надо бы проявить мужество. Один единственный раз проявить – навсегда. Но очень остро – хочу к тебе, моя радость. Моя самая светлая тайна, моя мечта.
Ты прости моё тихое бормотание…