Здравствуй Уважаемый Гражданин Господин Товарищ Читатель Семёнович Какойнибудь.
Сегодня ты здесь познакомишся с одним из самых дурацких и бессмысленных моих произведений. Вообще я должен тебе сказать что проза- это глупая вещь. Да и вообще писатели- глупцы. Вот написал я какую ни будь букву, а потом сижу и догадываюсь, в чём смысл её. Смотрю и догадываюсь, и не могу, и тщетно пытаюсь понять, в чем же смисл.
Но предыдущее предложение было не очень бессмысленным, так как имело смысл. Задача же моя в другом. Я даже до сих пор не понял, в чём она заключается. Вроде бы с одной стороны понятно, что раз меня не устраивает наличие смысла, то произведение должно не иметь смысла. Но неналичие смысла, тогда, тоже не должно быть смыслом произведения.
Но мы не будем с тобой, читатель, зацикливаться на этом. Да и кто сказал, что произведение не должно иметь смысла? Оно его должно иметь,- это без всякого сомнения. А вот подумай, читатель, если ты в эту секунду умрёшь, то не будет ли твоё умирание, в эту секунду, одним из смыслов произведения? Может ты скажешь что я вру, но ведь можно предположить, что не всякая ложь является ложью. Да и честно говоря- это всё правда. И гибель тысяч, ни в чём не повинных людей, в Ираке автоматически становится чудовищным смыслом произведения. Даже не становится, а есть смыслом. Каким то изначальным непостижимим смисдом.
И не говори, что это не Стугарь. Да, и в самом деле, это ещё не Стугарь, но уже и не Сителкин.