Николай курил, мысли его блуждали далеко. В памяти мелькали годы, прожитые плечом к плечу с другом, и он четко понял – никогда и никто не будет ему так близок и дорог, как Дмитрий. И вдруг, с очередной затяжкой, на него накатило неясное, но пронзительное чувство. Впервые с детства он заплакал – громко, навзрыд. В горле стоял ком, перед глазами – туман. Почти на ощупь он добрался до комнаты, достал из ящика комода ПМ и, не раздумывая, выстрелил себе в рот.
Дмитрий пришел в себя не скоро, голова раскалывалась от боли, все тело ныло, мысли в голове копошились соответствующие: «Бля, ну не мудак ли я?! Юморист, Винокур ***в! ведь ни ума, ни фантазии – а как первое апреля – так на шутки-розыгрыши тянет долбоеба…»