ТАТЬЯНА ШАЙБУЛАТОВА
КАЖДЫЙ ОХОТНИК ЖЕЛАЕТ ЗНАТЬ
ИЛИ
МОЯ ИСТОРИЯ РАССКАЗАННАЯ СЕМИЖДЫ
КОРОТКИЙ ПРОЛОГ К КОРОТКОМУ РАССКАЗУ
Ох уж это мне число семь!
И у «семи нянек», и «за семью горами», и «семь пятниц»... И эти бешенные цвета спектра - (каждый охотник желает знать...) которые переплелись тесно: красный, оранжевый, желтый...
И эта музыка - семь нот - которые рождают непостижимые звуки. Помните, «Гранатовый браслет» Куприна в исполнении Алисы Коонен : « Да святится имя твое...» и, в унисон - «Largo Appassionato» Бетховена.
И семь планет, сопутствующие земле , начиная с Солнца и завершающие магическое семичесло Сатурном.
Семь дней недели и каждый имеет свой цвет, свой звук, свою планету.
Итак: моя история, рассказанная семижды...
КРАСНАЯ « ДО»
или
ПОНЕДЕЛЬНИК начинался багровыми тонами на низком звуке. ДО- до- довольно спать! Не хочется вставать. Не хочется на работу. ДОма хочется побыть . Но трещит надоеда будильник: «Довольно спать, вставай!». Он поднимает меня с постели. Я, обжигаясь, пью горячий липовый чай, натягиваю красный свитер и становлюсь похожа на маленький костерок, потому-то волосы у меня медно-красные, огненно-рыжие, и губная помада цвета крови.
Ну, пока!
Видите? Я иду по улице! Знак тревоги: лучше не подходи! Красный цвет - подхода нет!
Ярко-красное Солнце поднимается над кирпичными ДОмами. Как гармонично! Мир преуспел в гармонии. Все кругом красно: и тюльпаны на клумбах, и машины все сплошь - красного, с сотнями оттенков.
А ты в белой рубашке и джинсах. Ах! Боже мой! Какая дисгармония. Потому что, посмотри, у каждого прохожего есть элемент красного в облике.
- Привет!
- Good morning.
- Вечером зайду.
- Good bay .
И я бегу, бегу на работу, потому что, (сколько там на часах?) - скоро вечер.
День проходит в бешенном темпе, под красным ударным флагом.
А вечером... красные тюльпаны и рубиновое вино. И красный свет ночника. И звуки Домры (передача по радио) , и мы вдвоем. И ты слизываешь остатки красных капелек с моих губ.
- Моя преКРАСНАЯ... - шепчешь ты и, красный вечер, полыхая, Догорает в красную ночь, которая светится бликами огня в камине.
ОРАНЖЕВАЯ «до»
или
ВТОРНИК будит меня запахом апельсина. Иначе и быть не может.
- Я чувствую себя апельсином - сонно бормочу я. Раздели меня на дольки и съешь скоРЕе.
- Фантазерка! - смеешься ты.
- Нет! Ты не понял. Сегодня Резиновый вторник. Длинный. Он будет тянуться вечно, как авиационная Резинка и никогда не кончится.
- Нет Решительно говоришь ты. - Сегодня я должен быть в фирме.
- Ой-ой-ой! - капризничаю я, нехотя выползая из-под одеяла.
А ты на подносе уже несешь два бокала с оранжадом - напитком спортсменов и бизнесменов.
Морковное солнце заглядывает в окно. Сегодня я в оранжевом платье.
Мы расстаемся на остановке и тебя увозит автобус цвета апельсина.
- Good , bay... - шепчу я, и мир вокруг похож на один сплошной апельсин.
Вечер тоже пахнет апельсином. Ты ловко сРЕзаешь кожуру ножом, длинными пальцами отламываешь дольки и кладешь мне в рот, а я , жмурясь от удовольствия, пытаюсь петь:
- Оранжевое солнце,
Оранжевое небо,
Оранжевая зелень,
Оранжевый верблюд...
- Это кто верблюд?
- Никто не верблюд, просто ОРАНЖЕВЫЙ, - мурлычу я, да так и засыпаю, вся вымазанная апельсиновым соком, и сны мне мнятся оранжево-апельсино-морковные.
ЖЕЛТАЯ «МИ»
или
СРЕДА будит меня очень рано. Я долго смотрю на тебя.
- МИ-лый...
- м-м-м...
- МИ-лы-й, просыпайся скорее, сегодня желтый день. Солнышко уже встало.
- Желтый...- сонно бормочешь ты желтый - это к измене...
- Даже и не мечтай! - Сурово говорю я и стаскиваю с тебя одеяло.
Ох! Уж лучше бы я этого не делала!...
- Конечно, сладил - я пытаюсь вырваться из твоих рук.
Как бы не так!
- Я на работу опозда...
Желтая среда вступает в свои права.
Я жарю яичницу. Огромную, шикарную глазунью из шести яиц с одуванчиково-желтыми глазками. Они вкусно шкворчат на сковороде, оплывая белыМИ облачкаМИ. Шесть солнышек, шесть ромашковых сердцевинок.
- МИ-лы-й - пою я и мы молча завтракаем, стоя прямо у плиты, капая желтыми каплями на сковородку.
- Сегодня я у своих должен показаться. Ты извини. Наверное не приду.
- А?- с трудом застегиваю на спине молнию желтого платья.
- Ну, цыпленок, пойми, я сыну обещал компьютер починить.
- А-а...
- Ну, не сердись. Не сердишься?
- Не-а!
- Я так и думал, что будешь сердиться.
- Ну-у...
- Я постараюсь вырваться, просто приду попозже, а ?
- Ага...
- Ну, договорились?!
- м-м-м...?
Мы расстаемся на остановке. Желтое солнце уже высоко, и я, бросив тебе :
- Good bay! - мчусь на работу.
Желтый вечер печален, тих и пушист. Я смотрю на тюльпаны, на апельсин в вазе, на желтое платье, брошенное мною небрежно на спинку кресла, и чувствую как во мне просыпается радуга.
Ты приходишь поздно, запыхавшийся и улыбающийся. Я,конечно, стараюсь не замечать следов помады у тебя на щеке. Жена - есть жена, даже если она бывшая.
Желтый вечер кончается неожиданно весело,потому что, включив магнитофон, мы танцуем рок, как сумасшедшие и, свалившись на диван - засыпаем, уже и не помню как.
ЗЕЛЕНАЯ «ФА»
или
ЧЕТВЕРГ врывается в мое сознание острой болью внизу живота.
- Что с тобой?
Меня тошнит и говорить не хочется. Ты роешься в пакетике с таблетками, а я пытаюсь не стонать.
- Ну-ну, выпей анальгин. Где больно?
Я невнятно мычу в ответ.
- Ну, я побежал?...
Хлоп входной двери и... тихо.
Лепестки тюльпанов облетели и в вазе стоят одни зеленые стебли. «Ко-кое все зе-ле-ное...». Зеленые обои начинают разрастаться джунглевым лесом. Хрупкие веточки увеличиваются до размеров лиан. Где-то журчит вода... « А-а... это зловонно-зеленая река Лим-по-по, в которой живут зеленые крокодилы...»
Врач в белом халате ощупывает мой живот и говорит:
- Собирайтесь в больницу.
- Не хочу в больницу.
- Надо ,милочка, вы потеряете ребенка.
Из-за спины доктора выглядываешь ты и лицо твое начинает приобретать Фантастически -зеленый оттенок.
- Ре-бен-ка...- тянешь ты.
- Да!- гордо шепчу я и, согнувшись, иду к двери. В больницу, так в больницу.
А в больнице грязно-зеленые стены, горькие таблетки и тоска...
Долго тянется день и вечер приползает скушный и долгий. И никакой музыки. И только одно слово почему-то звучит: «Фанатичка».
ГОЛУБАЯ «СОЛЬ»
или
ПЯТНИЦА - пятый день недели. СОЛЬ-соль- соленый.
Ты пришел с утра. В своей всегдашней белой рубашке, выбритый, пахнущий одеколоном. Без цветов.Без апельсинов. Как будто больница съела все цвета, кроме голубого цвета моего халата.
- Ну, - бодро говоришь ты. - Что мы решили?
- ?
- Ну, - бодро продолжаешь ты, - ребенок НАМ не нужен! Я - так думаю. - И глаза голубые-голубые, не мигая. Очень внимательно.
- Ага. - сипло бормочу я.
- Значит договорились!
- Ага...
- Ну и умничка. Так я побежал?
- Ага...
Ты наклоняешься , чмокаешь меня в щечку и, бодро:
- Пока! - Уходишь, как будто убегаешь.
СИНЯЯ «ЛЯ»
или
СУББОТА. Синий свет кварцевой лампы.
Синее - это когда грустно.
Синее - это твои джинсы.
Синее - это холодно.
Я натягиваю одеяло до подбородка и не иду завтракать. И обедать не иду. «Не родись мой сын, не родись...»
Синий - это плохо.
Ты приезжаешь в синей тайоте и я , в голубом халате спускаюсь к тебе, и молча сажусь в машину. Снова гармония - все кругом сине-голубое.
- Больно было ?
«Вот интересно, все мужики такие дураки?»
- Поехали! - бурчу я.
- Куда это ?
- Сегодня синяя суббота. Мне надо домой .
- Ну, пошла плясать...
- Поехали!...
- Смотри.
И мы плавно трогаемся с места. Ах, какая хорошая машина. Жалко - синяя.
Ты помогаешь мне подняться на четвертый этаж, открываешь своим ключом дверь.
В вазе букет сирени. Фиолетово нахальный.
- Сегодня синяя суббота. Ты поспешил. - говорю я.
- Ну ничего, завтра будет фиолетовое воскресенье и я куплю тебе виноград «изабеллу»на рынке, хочешь?
- Нет До свидания.
- Хочешь одиночества? Ладно.
Ты наклоняешься. Целуешь мне руку. И я остаюсь одна. Синим вечером в пустой квартире. Без музыки. Потому что ее нет.
ФИОЛЕТОВОЕ «СИ»
или
ВОСКРЕСЕНЬЕ просыпается от воя Сирены за окном. «Где-то пожар» - равнодушно думаю я, «Или это скорая... или милиция...»
Фиолетовое - это у меня под глазами. Я тащусь на кухню. В хлебнице лежит батон, покрытый фиолетовой плесенью. Ну ладно. Все равно есть не хочется. Я включаю радио и слышу звуки Симфонического оркестра. Ну вот. Музыка вернулась. Беру в руки голубой халат - зачем он здесь? Это из вчера. А сегодня... Я одеваю фиолетовое бархатное платье и долго курю у окна. Симфоническая музыка кончается и ее сменяет джаз. Какое тягучее фиолетовое воскресенье. И небо в лиловых тучах. И вообще, все цвета , кажется, грозят размыться в серый. Звонок телефона пугает меня.
- Привет! - радостно кричишь ты в трубку.
- Good morning .
- Я купил виноград. Фиолетовый. И еще - ты не поверишь - купил баклажаны у грузина!
- ...
- Так я еду ?
- Не сегодня.
- Ну что такое? Я еду!
- Нет, нет! Я не могу. Может завтра...
- Да.. - ты разочарован и не можешь этого скрыть. - А может...
- Завтра ! - кричу я и бросаю трубку.
Потом я аккуратно снимаю с себя фиолетовое бархатное платье и убираю его. И хожу по квартире просто в длинной футболке. Потом я распахиваю окно и выбрасываю сирень в начинающуюся грозу.
«Тьма... окутала ненавидимый прокуратором город...»
Где - то плачет скрипка. Как ребенок...
У меня нет фиолетового винограда с красивым названием « Изабелла».
И баклажанов у меня нет.
И сирени...
Зачем они мне, если умерла радуга?
Хотя, впрочем, завтра КРАСНЫЙ ПОНЕДЕЛЬНИК.
Посмотрим...
1994 год
Норильск