Твои волосы скользят мимо моих рук, я кувыркаюсь и падаю на что-то холодное, невозможно далекое от этой комнаты с пестрым ковром на стене. Все то, что могло бы быть, все то, чего уже нет становится грустно-безразличным и горьким… Наверное, надо подняться на ноги, пойти, побежать к тебе, упасть на колени, протянуть руки… Странно, я никогда не хотела – не могла хотеть того, что противоречило бы тебе…
И вот сжимаясь на этом промерзшем гладком полу, опускаясь все ниже с каждым новым вздохом, хочется кричать: «Ненавижу!», в ответ на отсутствие твоих глаз, рук, волос… Хотя я знаю – сдержусь, в этот раз еще сдержусь…