Я лежал на спине на крыше гостиницы, в сугробе, и чувствовал свою неразрывную связь с этим холодным и мягким снегом, с морозным воздухом, который щипал меня за щеки, и ни о чем не думал. В эту минуту ощущение реальности покинуло меня и я вдруг понял, что чтобы я сейчас ни сделал, что бы сейчас со мной ни произошло, все это не имело бы ровно никакого значения и не оставило бы никакого следа в истории. По сути, мне было наплевать на всех и всем было наплевать на меня. Наконец-то я испытал чувство взаимности с окружающими меня людьми, всегда такими холодными и непонятными. Казалось, что окажись я в эту минуту просто на улице или на дороге, лежи я также беззаботно на покрывале из снега на людной улице, никто бы меня и не заметил. Реальность и люди существовали вне меня, никак не будучи со мной связаны. Я в другой реальности. Я вижу их. Они же даже не подозревают о моем существовании, о том, что я сейчас лежу лицом кверху на их пути и вижу их, вижу, как они перешагивают через меня и движутся вперед по своей жизненной дороге, озабоченные своими мелкими делами. Полы их брюк и подолы их юбок развеваются надо мной, приоткрывая внутреннюю сущность хозяев. Я знаю их. А они не знают меня. Они даже не догадываются, что вот я, один во всей вселенной, знаю, что прячут они под своей одеждой, какие мысли и пороки одолевают их в эти минуты.
Но я лежу на крыше гостиницы. Пушистый снег падает мне на лицо, остается на моих ресницах, щекочет мой нос. Только я и снег. И эта пустая черная ночь. Тусклое зимнее небо без звезд, освещаемое неоновыми огнями столицы. Нереальный мир, похожий на огромную декорацию случайного спектакля. Кажется, протяни руку – и ты упрешься в купол неба. Нечем дышать. Я переворачиваюсь на живот и опускаю горячее лицо в холодный снег. Я окунаюсь в прохладное летнее море, волны качают меня. Я не дышу. Мои волосы растрепаны. Я неподвижен и послушен дыханию моря. Я – утопленник? Но я чувствую запах моря, водорослей и соленый привкус во рту. Я жив. Но я не живу. Я существую в неразрывной связи с водой.
Я снова переворачиваюсь на спину. Небо все так же отливает неживым светом и сыплет на меня мягкий пушистый снег. Почему мне не холодно? Неужели меня все-таки нет? Я встаю на крышу многоэтажной гостиницы и прыгаю вниз. Меня нет. Я могу летать, потому что меня все равно нет. Я лечу вниз. Вот-вот твердый асфальт поглотит меня и меня не станет. Но я не могу умереть. Меня же все равно нет. Меня нет. Ни для кого в этом мире. Я одинок. Значит, меня не существует. И я не могу умереть.
Я останавливаюсь в метре от асфальта. Реальность вокруг меня вертится и ходит кругом. Медленно. Время замерло. Но люди живут. Они снуют туда-сюда по этому асфальту, и им нет никакого дела до того, что я вишу в метре от смерти. Хотя я не могу умереть. Меня нет. Или, может, это их нет? А есть только я и моя смерть в метре отсюда?
Я падаю. Я падаю на мягкий снег, который вмиг поглощает меня всего. Я в море. Волны качают мое бездыханное тело. Но я чувствую запах моря, водорослей и соленый привкус во рту. Меня нет. Я не существую. Я лежу на крыше многоэтажной гостиницы в центре города, и неоновое небо укутывает меня мягким пушистым снегом.
M.D.