У меня за спиной что-то зашелестело.
Это было прошлое. Оно росло. Оно росло с каждой секундой, и при этом хвост его все отдалялся так, что уже нельзя было разглядеть.
Прошлое шевелилось. Оно росло, значит, оно хотело есть. И оно беспрестанно откусывало по куску от настоящего.
Настоящее, совсем маленькое, чтобы не быть окончательно съеденным, бежало вперед, прогрызая себе путь в будущем.
Будущее было огромно. Где-то оно было тверже, где-то мягче. Настоящее выгрызало его, где получалось, но я знал, что однажды ему попадется слишком жесткий кусок.
И тогда, оставшись без пищи, прошлое перестанет расти. Оно не умеет само питаться будущим.
А настоящего не станет.
И меня тоже.
Кто я?! Кем бы я ни был, выходит, что я – настоящее.